viejo

Новое утро

Рассветный луч проник сквозь шторы,
Напомнив робко о земном.
Но не приемлет жизнь повторов,
Суть утра ─ в виденье ином.

И эти сосны вековые,
И этот свет, и этот миг ─
Всё будет в этот день впервые,
Пусть глаз к тому давно привык.

И я сегодняшний, я новый ─
Не тот, что был вчера судим, ─
К опровержению готовый.
Жить ─ это значит быть другим.

25 марта 2012

Читаю... Вячеслав Прах "Кофейня в сердце Парижа"

– Ты серьезно никогда не читала стихи?
Я смотрел на нее, как на инопланетное существо.
– Нет. А зачем их читать?
Это был философский вопрос, и ответ на него я не мог дать так сразу. Как это – никогда не читала стихи. Это же невероятно.
– А зачем человеку кино, книги, театр… Это же своего рода душевное обогащение. Тебе разве не интересен чужой опыт, чужие ошибки, проблемы. Такая невероятная жизнь у других.
– Ты говорил мне только что о стихах, я тебе о них же и отвечу. Я никогда не пойму чужих стихов, пока они не случатся со мной. А читать стихотворение о любви, о которой мне не известно совсем ничего – это как смотреть на полярное сияние слепому. Я не вижу тех красок, которые видит другой, но это совсем не значит, что я его хуже или не способна видеть красоту. Прелесть – она для каждого своя и не может быть общей, разве это не так? Я не говорю, что стихи – это хорошо или плохо, но для меня это совсем никак. Я прекрасно понимаю людей, которые пережили чужие поэмы. Для них каждое слово – это война. Прозрение, внутренний монолог в исполнении неизвестного человека. На самом деле людям нужны не стихи, а друзья. Читать стихи – это явный признак одиночества.
Она говорила удивительные вещи. Несколько секунд назад я осознал, как мне повезло с собеседником.
– Но почему сразу любовные стихи? Разве нет других? Почему не читать их?
Она будто бы ждала этого вопроса.
– Все в этом мире сводится к любви и деньгам. По крайней мере, все только этим и озабочены. И зачастую люди даже эти две вещи сводят друг с другом. А стихи – это ведь слова, переданные в определенной форме, верно?
Я внимательно ее слушал и кивнул головой.
– Так зачем мне слова, которые меня не касаются? Зачем мне то, что меня не волнует?
Она помолчала, а затем добавила:
– Ради интереса ты читаешь стихи или почему?
Ее вопрос поставил меня в тупик. Я никогда не смотрел на данную ситуацию под таким углом. А читая стихи, я в первую очередь улавливал рифму и красоту обыденных слов, бесконечно удивляясь, как люди могут так чувствовать.
– Да, мне интересно смотреть в чужую душу. Чужая душа ведь загадка для нас.
Она спросила:
– А чего в моей душе нет такого, что есть в душе Шекспира?
Мое сердце внезапно забилось сильнее. Я замер.

АЛЕКСАНДР БЛОК

На небе — празелень, и месяца осколок
Омыт, в лазури спит, и ветер, чуть дыша,
Проходит, и весна, и лед последний колок,
И в сонный входит вихрь смятенная душа…

Что? месяца нежней, что? зорь закатных выше?
Знай про себя, молчи, друзьям не говори:
В последнем этаже, там, под высокой крышей,
Окно, горящее не от одной зари…

24 марта 1914

Лоуренс Ферлингетти

Мерцающий свет

Сан — Франциско —
ни твой, Восточный Берег, свет,
ни твой,
Париж, жемчужный свет.
Свет Сан — Франциско —
это моря свет,
свет острова.

А свет тумана,
покрывшего холмы,
дрейфует в ночь
сквозь Голден Гейт,
чтоб на рассвете лечь на город.

А после поздними и тихими утрами,
когда туман уже сгорел,
солнце разукрашивает белые дома
светом моря Греции,
и четкими и ясными тенями,
город делая таким, как будто бы его
только что нарисовали.

Но в четыре прилетает ветер,
подметая поля.

А после — покрывало света раннего утра.

А после — уже другое полотно,
когда новый туман
наплывает.

И в долину света
город уплывает,
дрейфуя в океане.


рисунок Лоуренса Ферлингетти

Колыбельная

Шлейфом звезд укрыла ночка небо,
Юный месяц ласково зажгла,
И ему шептала сказку-небыль,
А вокруг летела тихо мгла.

И звенели звезды бубенцами,
Вторя в такт сказаниям ночи,
С ней они сливались голосами
И мерцали трепетом свечи.

Месяц светлый, словно в колыбели,
Спинку, выгнув, мягко прислонил
К облакам, которые постелью
Полумрак уютно расстелил.

И плывет он, медленно качаясь,
Огибая звезды на пути,
Как ребенок сладко улыбаясь,
Продолжая в снах своих расти.

© Copyright: Елена Капелька, 2014

Утро весеннее, кофе, стихи...

Утро весеннее. Солнечный луч
С тюлем решил поиграть спозаранку.
В гости впорхнувший ветер пахуч,
Стал для души ароматной приманкой.

Чашечка кофе. В ней блик золотой,
Гладь не тревожа, ныряет до донца
И намекает, что надо весной
Пить по утрам кофе с привкусом солнца,

Чтобы почувствовать в каждом глотке,
Как пробуждается мир на рассвете,
Чтоб начинать новый день налегке,
Пусть он хранит все заботы в секрете.

Утро весеннее, кофе, лучи
И ветерок, что запутался в тюле…
Ох, Вдохновение, ты не молчи
В миг, когда сердце в весеннем загуле.

© Copyright: Елена Капелька, 2019
https://www.stihi.ru/2019/04/05/3165



Солнышка в Душе и за окном...)

Розовый домик

Меж великанов-соседей, как гномик
Он удивлялся всему.
Маленький розовый домик,
Чем он мешал и кому?

Чуть потемнеет, в закрытые ставни
Тихо стучит волшебство.
Домик смиренный и давний,
Чем ты смутил и кого?

Там засмеются, мы смеху ответим.
Фея откроет Эдем…
Домик, понятный лишь детям,
Чем ты грешил, перед кем?

Лучшие радости с ним погребли мы
Феи нырнули во тьму…
Маленький домик любимый,
Чем ты мешал и кому?

Стихотворение "Розовый домик" вышло в 1912 году в составе сборника "Волшебный фонарь". Во время работы над ним Марина Цветаева в письме к поэту Максимилиану Волошину в 1911 году вспоминает сказку Ганса Христиана Андерсена "Старый дом": "Что позолочено — сотрется, свиная кожа остается!" Видимо, эта сказка оказалась настолько созвучной с её собственным настроем того периода жизни, что послужила отправной точкой к написанию стихотворения "Розовый домик". Она напомнила дом её собственного детства в Трехпрудном переулке.
В этом стихотворении есть много загадок и смыслов, как и в самой личности Марины Цветаевой.

http://mysilverage.blogspot.com/2019/02/blog-post_8.html

m4

(no subject)

поэзия?
нет, просто запись Утра.
ещё темно и холодно.
весна
уснула где-то.
всюду тишина.
её обличье муторно и мутно.
волна.
кто нужен ей?
зайти в волну,
унять сердцебиение, сражаться,
как будто суд последний на кону.
упасть в неё, стать женщиной, отдаться,
быть всхлипом, разметаться по воде,
закрыть глаза и попросту заплакать,
забыть: "...сынок, мы не разводим слякоть,
ни кто нас в жизни.., никогда, нигде...".
и выбраться, и сесть.
смотреть, как волн
слюнявых свора тёмный берег гложет,
как Цезарь переходит Рубикон.
кричит: "вперёд!".
но перейти не может.

(no subject)

Искренность заключается не столько в том, чтобы говорить всё, что ты думаешь, сколько в том, чтобы никогда не говорить того, чего ты не чувствуешь, в ту минуту, когда говоришь...

Андре Моруа

(no subject)

Весной дождь пахнет надеждой.
Под ним хочется жить, любить, надеяться.
Считать капли, сбиваясь со счета, ловить их языком,
запоминая вкус свежести новой поры.
Весенний дождь похож на мятный коктейль с кубиками льда.
Коктейль из весны, так напоминающий лето...

Эльчин Сафарли



Поэзия весны



Дождь



Весна

Художница Оксана Кравченко