А старые письма всё пишутся, пишутся...
 Они ведь не знают, что нас уже нет.
 Задумчивым облачком в небе колышатся
 и в ночь проливают серебряный свет.

 По старому всеми забытому адресу
 летят они стайкой над синей рекой.
 Я их узнаю по весёлому абрису
 корабликов, пущенных детской рукой.

 Им вечно теперь мою жизнь перелистывать,
 стучаться в года, что ушли как вода.
 И птицам в ветвях виновато досвистывать
 слова, что мы не дописали тогда.

© Copyright: Наталия Максимовна Кравченко, 2014