А старые письма всё пишутся, пишутся...  Они ведь не знают, что нас уже нет.  Задумчивым облачком в небе колышатся  и в ночь проливают серебряный свет.  По старому всеми забытому адресу  летят они стайкой над синей рекой.  Я их узнаю по весёлому абрису  корабликов, пущенных детской рукой.  Им вечно теперь мою жизнь перелистывать,  стучаться в года, что ушли как вода.  И птицам в ветвях виновато досвистывать  слова, что мы не дописали тогда. © Copyright:  Наталия Максимовна Кравченко , 2014