Алина(Аля)Кудря́шева (10 ноября 1987(19871110), Санкт-Петербург, полное имя — Алина Кирилловна Кудряшева) — русская поэтесса из Санкт-Петербурга, завоевавшая популярность в интернет-сообществе (её живой журнал — один из самых посещаемых в рунете). Лауреат фестиваля «Второй Канал-2005», двукратная победительница конкурсов молодых поэтов Санкт-Петербурга «ПОЭТому» (2006, 2007 года). Автор книги стихов. Пишет под псевдонимами Аля Кудряшева и Изюбрь.
Необычные стихи. Объемные, интересные.
Есть люди, которые пишут такое прозрачное,
как горное озеро с узкими берегами.
Они сочиняют его и тут же прячут,
чтобы никто, не дай бог, не топтал ногами,
оно настолько тонкое , незаметное,
как платье у короля, только настоящее,
залётное, неземное, за-летнее,
чем-то насквозь заоблачным нас поящее.
Есть женщины, которые выглядят столь прекрасными,
что даже стыдно дышать с ними тем же воздухом,
они на тебя посмотрят - ну только раз, на миг -
и можно счастливым сдохнуть, и каждый, вот, сдыхал,
они такие легкие, незнакомые,
одновременно слабенькие и сильные
- вот кажется только что ведь поил молоком ее,
кормил с ладошки дольками апельсинными,
она смеялась, думала что-то важное спросила
что-то типа: "посуду вымыл ведь?",
потом взглянула нежно глазами влажными -
и ты от счастья слова не можешь вымолвить.
Есть время - оно для каждого очень разное,
когда становишься частью чего-то общего,
допустим где-то на громком звенящем празднике
а может, в ночь пробираясь по лесу ощупью,
твои движенья становятся слишком плавными,
и руки неловко застыли, мелодий полные,
и значит, здесь твоя нота одна, но главная,
сыграй ее, ну, пожалуйста, так чтоб поняли.
Есть тот, у которого с нами одни лишь хлопоты,
одни заботы, бессонницы и лишения,
ему и так тяжело, он сжимает лоб,
а ты и я глядим и ждем какого-то утешения,
и ждем дороги правильной и единственной,
так, чтоб пойти и выйти куда захочется.
Стоит - замучен, тощ совсем, неказист - спиной,
наверно, стонет - когда же всё это кончится.
А что поделать - сам ведь всё это выдумал,
копайся теперь в их обидах, изменах, ревности,
он оглянулся и извинился – выйду мол,
вернусь и отвечу каждому по потребностям.
Сидит на крыльце и смотрит с испугом на руки -
зачем всё это, оно ж никому не нравится,
а небо уже над ним разожгло фонарики,
и дышит холодом- ох, артрит разыграется.
А в доме пахнет лекарством, горелой кашею,
болит висок и сердце стучит всё глуше и...
и он опускает голову, нервно кашляет
и хрипловатым голосом: "Я вас слушаю..."
http://oleggal.livejournal.com/16978.html
Необычные стихи. Объемные, интересные.
Есть люди, которые пишут такое прозрачное,
как горное озеро с узкими берегами.
Они сочиняют его и тут же прячут,
чтобы никто, не дай бог, не топтал ногами,
оно настолько тонкое , незаметное,
как платье у короля, только настоящее,
залётное, неземное, за-летнее,
чем-то насквозь заоблачным нас поящее.
Есть женщины, которые выглядят столь прекрасными,
что даже стыдно дышать с ними тем же воздухом,
они на тебя посмотрят - ну только раз, на миг -
и можно счастливым сдохнуть, и каждый, вот, сдыхал,
они такие легкие, незнакомые,
одновременно слабенькие и сильные
- вот кажется только что ведь поил молоком ее,
кормил с ладошки дольками апельсинными,
она смеялась, думала что-то важное спросила
что-то типа: "посуду вымыл ведь?",
потом взглянула нежно глазами влажными -
и ты от счастья слова не можешь вымолвить.
Есть время - оно для каждого очень разное,
когда становишься частью чего-то общего,
допустим где-то на громком звенящем празднике
а может, в ночь пробираясь по лесу ощупью,
твои движенья становятся слишком плавными,
и руки неловко застыли, мелодий полные,
и значит, здесь твоя нота одна, но главная,
сыграй ее, ну, пожалуйста, так чтоб поняли.
Есть тот, у которого с нами одни лишь хлопоты,
одни заботы, бессонницы и лишения,
ему и так тяжело, он сжимает лоб,
а ты и я глядим и ждем какого-то утешения,
и ждем дороги правильной и единственной,
так, чтоб пойти и выйти куда захочется.
Стоит - замучен, тощ совсем, неказист - спиной,
наверно, стонет - когда же всё это кончится.
А что поделать - сам ведь всё это выдумал,
копайся теперь в их обидах, изменах, ревности,
он оглянулся и извинился – выйду мол,
вернусь и отвечу каждому по потребностям.
Сидит на крыльце и смотрит с испугом на руки -
зачем всё это, оно ж никому не нравится,
а небо уже над ним разожгло фонарики,
и дышит холодом- ох, артрит разыграется.
А в доме пахнет лекарством, горелой кашею,
болит висок и сердце стучит всё глуше и...
и он опускает голову, нервно кашляет
и хрипловатым голосом: "Я вас слушаю..."
http://oleggal.livejournal.com/16978.html
