Август границы приличия стер.
Ходил он в расстегнутом небе.
И звезды оттуда валились в костер, как будто в копилку монеты.
И как в страницу слова и слова.
И как в корзину сливы…
Был август, как Аргус, вздремнув едва, встряхивался торопливо.
Жара не желала любить и она
в тепло обращала тело.
Море желтело до самого дна. И ниже дна желтело.
И север поездки – все тот же юг,
а день был лакомой пищей.
Я впитывал речь пассажиров, рук в маршрутном транспорте нищих.
И бесконечно по дню бродил,
склоняясь к рангу бродяги.
И был я один. А потом… один… в стихах на листе бумаги.
05.08.13