Есть имена, которых я не помню.
Есть улицы, куда я не вернусь.
Есть волосы, к которым я ладонью
теперь во сне, и только, прикоснусь.
 
Есть музыка, мелькнувшая случайно
по радио, — но чья она была?
Есть смутный сон, где разгоралась тайна
чужих оценок, и добра, и зла
 
в четвертом “в”... Возможно ли, что время
нас молча обирает день за днем
из ревности, обиженное всеми?
Ведь мы почти не думаем о нем.

Ксения Дьяконова