Мы прочли о смерти его, Плакали громко другие. Не сказала я ничего, И глаза мои были сухие. А ночью пришел он во сне Из гроба и мира иного ко мне, В черном старом своем пиджаке, С белой книгой в тонкой руке. И сказал мне: «Плакать не надо, Хорошо, что не плакали вы. В синем раю такая прохлада, И воздух лёгкий такой, И деревья шумят надо мной, Как деревья Летнего сада». Ирина Одоевцева