Мне радостно, когда читаю
Стихи Марии Петровых.
Их в немоту свою вплетаю,
И вновь живу меж строк живых.
Как чист и ясен звук негромкий,
Которым мучусь и лечусь,
Когда скольжу по ломкой кромке,
Когда в отчаянье мечусь.
Так слышно долгое молчанье,
Так безответно дышит страсть,
Так душу бередит звучанье
Другой души, что снова власть
И мне мерещится над словом,
Над недосказанной судьбой,
И удочка с уловом новым
Дрожит и тянет за собой.
Чужие письма
(Над книгой Марии Петровых)
Как будто письма чужие
Читаю тайком всю ночь.
Припала к горькой поживе –
И оторваться невмочь.
В небытие открытый,
Себя не прощающий взгляд.
Чёрных надгробий плиты,
Серебряный Арарат.
К собственному призванью
Неутолённая страсть.
Как с прямыми словами
В мнимостях не пропасть?
Не робость, не осторожность –
Себя не привыкла спасать.
Гордая невозможность
Письма чужие писать.