June 25th, 2019

(no subject)

А попробуй сравни с чем-нибудь эту утреннюю тихую минуту, в которую день ещё не опустил свой суетливый нос...
И в которой закипающий кофе - это предвкушение...сам не знаешь чего, но чего-то очень хорошего...
И не думаешь особо ни о чём, понимая вдруг, что мало что стоит твоих утренних мыслей...

Хочется остановиться и смотреть на жизнь, как на первые шаги ребёнка - замирая дыханием, и чувствуя, что слёзы катятся сами собой...светлые слёзы...

Вот она - твоя жизнь...

Вся соткана из секунд, мгновений, фрагментов...

Лиля Град

Доброго, счастливого...

(no subject)

Ах, Джемма….Джемма,
как плачут скрипки в пустой таверне,
и гондольеры всё так же вёслами режут волны...
нас расстреляли….
я был последним…а, может, первым,
пытался вспомнить себя счастливым…
да вот не вспомнил.

Жаль…
Ваше имя так пахнет летом и чем-то сладким,
но я не падкий на апельсины и абрикосы….
Давным-давно на страницах одной тетрадки
Вы написали: « последний циник….» и знак вопроса(?)
Теперь я пена….морская пена….
и море в лёгких
всё так же дышит…. почти, как раньше, в бреду приливов,
а здесь грехи отпускают, Джемма, не только мёртвым -
Вы прощены мной за то, что мог бы я быть счастливым,

И Вы могли бы…
да вот не стали мне Вдохновеньем…..
зато узнали, как больно жалит циничный Овод…
Не плачьте, Джемма, я в ваши слёзы хотел бы верить,
но это больше….гораздо больше, чем просто повод….
Как там в Соренто? Все так же жарко?
Я помню солнце
не то, что раньше плескалось в море, как в светлом кубке…
Теперь я знаю, что солнце в небе на части рвётся,
как рвутся мышцы, слова и связки от жала пули.

Как плавит душу горячий ветер и стонет в бронхах,
трахею спутав с обычной флейтой, играет гимны,
и застывают в ночи аккорды последним вздохом,
а впрочем, Джемма….
сказать по правде, боль так красива:
один лишь цвет её – ярко-красный – как откровенье
в нём столько пластики, столько разных оттенков смысла
багровый….алый….огненный…..
тем не менее
в нём мало смерти….и очень много огня и жизни…..

Мне было жалко…
безумно жалко….поверьте, Джемма,
пролиться цветом в песок холодный пятном кровавым.
Но упивались циничной пыткой земля и небо -
в своём цинизме они не правы…ах, как не правы…
Сегодня ночью, я знаю точно, по расписанью
уходят в горы все те, с кем вместе мы были раньше…
но без меня...
Итальянскому карбонарию
поставьте свечку – в ней больше смысла… и меньше фальши….

Анна Савина
25.05.2007
--------------

Свечи и лампы

"Свет ламп и свечей заливает страницы книг наших писателей и поэтов.

Мопассан писал при свете красного абажура, густом, как кровь и страсть, писал в те часы, когда его уже подстерегало безумие.

Верлен писал в кафе при жалком свете газовых рожков, на обороте залитых кофе счетов, и из его как будто бы наивных стихов сочится ядовитый светильный газ.

Бодлер знал только чёрный колпак над лампой. Колпак просвечивал коричневым светом, как желчь. Опухшее лицо луны вызывало брезгливость. Париж дышал сточными трубами, и путаница символов рождала тоску по скромному закату в деревне, в резеде, в полях. Кружились лёгкие вальсы, но плясали их не девушки в шляпах с длинными лентами, а старухи в грязных полосатых чулках.

Чехов писал за простым письменным столом, светила лампа с зелёным абажуром, пальцы его холодели от спокойной жалости к людям. Мохнатые зимы, бубенцы, смешная нелепость старой России и – как стон скрытой тоски – песни цыганок у Яра – «Не вечерняя заря…»

Достоевский писал при кухонной лампочке с треснутым стеклом, прикрытым листом обгорелой газеты. Смрадные ночи, безденежье, жестокие женщины, загнившая человеческая душа рождали петербургскую истеричную тоску.

Артур Рембо любил писать в тесной каюте при краденой свече на полях книги со скабрезными стихами. Свеча была воткнута в бутылку. Рембо мечтал о том, чтобы омыть всю землю в пузырящемся сидре.

Уайльд любил сверкающие лампы и камины, золотые, как цветок подсолнечника в его петлице, в туманный и весенний лондонский день.

Келлерман писал за грубо сколоченным деревянным столом при свете очага в рыбачьей хибарке, когда тихо шипела на жаровне рыба, мерцал за окном маяк и гремел океан.

Роса и пчёлы Метерлинка в утреннем блеске каналов, сотни торговых флагов во мгле и закатах антверпенского порта – в стихах Верхарна.

Осеннее солнце Булонского леса в дни великой революции, когда женщины носили кольца с профилем Марата, пышное солнце на страницах Анатоля Франса..."

К. Паустовский "Романтики".

http://paustovskiy-lit.ru/paustovskiy/text/romantiki/romantiki-1-12.htm

Любовь Никонова

* * *
Все кукушкины слёзки,
Все анютины глазки,
Все прекрасные песни,
Все волшебные сказки,
Все легенды небес
И фантазии света
Уместились в одно
Незакатное лето.
Незакатное лето,
Незабвенное лето –
Благосклонность Творца,
Вдохновенье поэта.
И поют существа,
И блистают созданья,
Откликаясь на зов
Мирового сознанья…
Но в цветочном раю
Или в чаще зелёной
Всё же что-то болит,
Будто нерв ущемлённый.
Эту тайную боль
Излучают берёзки,
И анютины глазки,
И кукушкины слёзки.

http://www.ya-zemlyak.ru/avtpoesia.asp?id_avt=632

.