January 3rd, 2018

(no subject)

«Хорошо бы всюду, где был счастлив, зарывать в землю что-нибудь ценное, а потом, в старости, когда станешь безобразным и жалким, возвращаться, откапывать и вспоминать». «Ничто в сущности, не принадлежит нам, кроме прошлого».

3 января 1946 года вышел в свет один из лучших романов английского писателя Ивлина Во «Возвращение в Брайдсхед».

"— Но дорогой Себастьян, не можете же вы всерьёз верить во всё это?
— Во что?
— Ну, вот в Рождество, и звезду, и волхвов, и быка с ослом.
— Нет, отчего же, я верю. По-моему это красиво.
— Но нельзя же верить во что-то просто потому, что это красиво.
— Но я верю именно так".

Возвращение в Брайдсхед 1946

http://tvkultura.ru/article/show/article_id/211305/brand_id/31740/type_id/2/

(no subject)

Под настроение

Перебирай полночные слова,
Наполненные терпким ароматом
Другого сада, в коий нет возврата,
И навсегда утрачены права
Вдыхать и пробовать на вкус созвучья,
Что тянутся, как шлейф чужих, летучих,
Изысканных духов. И как трава
Податлива под лёгкими ступнями,
Так те слова, шутя, играют с нами
В старинную полночную игру,
Бесследно исчезая поутру...

https://sosna.livejournal.com/2957972.html?view=2660244#t2660244

Людмила ШАРГА

* * *

Конверт от старого письма –
для книги лучшая закладка,
чтоб вспоминать его украдкой,
сходя, как в юности, с ума.
Заученное наизусть
письмо, полученное в мае…
Рука пустой конверт сминает,
и тихий вздох слетает с уст.
Воспоминаньям нет конца,
едва лишь я роман открою.
Там гонят главного героя,
и конь горяч
и землю роет,
и ждёт пролётка у крыльца.
Пестрит сюжетная тесьма,
и эпилог без многоточий,
в нём несколько знакомых строчек
из незабвенного письма.
И героиня неправа
и одинока, и несчастна.
Я вчитываюсь беспристрастно
в чужие лица и слова,
в запутанную канитель
переживаний и страданий…
А за окном моим – метель.
Не видно ни людей, ни зданий.
А за окном моим зима,
и снег идёт вторые сутки.
Листаю книжные тома,
свободной радуясь минутке,
и, погружаясь в снеговерть,
как в чудо высшего порядка,
между страниц ищу конверт –
для книги вечную закладку.

© Copyright: Людмила Шарга, 2017

Людмила Шарга

Я не верю

Я почти не верю в то,
что сюда вернусь когда-то;
у окна – в цвету густом,
над сиреневым кустом
дремлет липа в два обхвата…
Чья-то память коротка,
а моя длинна, и сушит
неизбывная тоска
неприкаянную душу.
Так, бывает, в плен возьмёт,
так накатит временами,
сладок этот старый мёд,
горький мёд воспоминаний.
Тешит трепетную грусть
маячок надежды зыбкой:
может, всё-таки, вернусь?
Есть же право на ошибку?
Я изверилась давно,
пряжу выпряла из грусти,
до земли веретено
память-пряслице опустит.
Нить тонка и неровна –
да крепка – другие рвутся,
эта ниточка одна
и поможет мне вернуться.
Обмелевшею рекой
с чередой заросшим руслом,
трактом иль тропинкой узкой…
стихотворною строкой
иль каликою с клюкой
с именем исконно русским,

где река неглубока,
где высок желанный берег…

я не верю.
…здесь пока мне ещё хоть кто-то верит.


* * *

Тихими голосами
полнится старый дом,
медленно угасая,
теплится память в нём.
Жалобный звон посуды –
отзвуки давних ссор
в линиях чьих-то судеб
странный сплели узор.
Призраки дней далёких
держатся на плаву,
стелются дымкой лёгкой,
думают, что живут.
Горестно расставаться
с тем, чего больше нет:
с эхом былых оваций,
с хмелем былых побед.
Здесь при любой погоде
ночь, и в окне – луна,
рядом – за стенкой – ходит
мёртвая тишина.
Следом плывут печали –
тени пустых квартир,
их колыбель качает
старый усталый мир.
Чем бы ему потрафить,
чем бы помочь ему…
Парочку фотографий
в новую жизнь возьму.
Эту тетрадь и пяльцы,
свечи и карандаш…
Глупые постояльцы,
память – весь наш багаж.
Выдох.
И полетели
в сказочные края.
Здесь остаются тени,
и среди них – моя.

***

На страницах книги твоей
я открыла город,
узнавая улицы,
лица узнавая,
и колодца старого
ржавый ворот
проскрипел,
что есть здесь вода живая.

По страницам книги твоей
я брела несмело,
всё ждала, что кто-нибудь –
да вот-вот окликнет,
но, похоже, нет никому
до меня здесь дела:
тосковали,
плакали…
а потом привыкли.

На страницах книги твоей –
с прошлым по соседству
расправляет будущее
паруса ли?
Крылья ль?
Всё, о чём мечталось тогда –
в босоногом детстве,
стало болью,
буднями,
стало пылью…

По страницам книги твоей,
к пристани далёкой,
где давно уж на воду
спущен кем-то ялик,
я дошла,
хоть выпал мне путь нелёгкий…
и самой не верится –
я ли это…
я ли?

По страницам книги твоей я пришла к себе…
Отчего же снега белей лист последний бел…Collapse )



Людмила Шарга - Поэт, прозаик, член Южнорусского Союза Писателей, Одесской организации Конгресса литераторов Украины, Одесской организации Межрегионального союза писателей Украины.
Лауреат международных литературных конкурсов и литературных премий.
Родилась в России, живёт и работает в Одессе.
Автор сборников поэзии и прозы «Адамово ребро» (2006), «На проталинах памяти» (2008), «Билет в осенний день» ( 2010).

НЕ ПРИВЫКАЙ



Не привыкай ко мне.
Привычка
слывёт нежнейшей из убийц.
Я стану калькой дней обычных,
обыденности пригубив.

Я стану тайной пыльных комнат,
венчальным обернусь кольцом.
Оставь грядущим Незнакомкам
мои глаза…
моё лицо…

Не привыкай ко мне.
Мы – Боги.
Нам предначертаны века.
Для нас расстелены дороги
не на Земле – на облаках.

Пускай, мои объятья скомкав,
в чужих утешишься.
Пускай…
Оставь мне участь Незнакомки.
Не погуби.
не привыкай…

© Copyright: Людмила Шарга, 2015
http://www.stihi.ru/2015/08/21/2220