January 8th, 2017

(no subject)

Как снег бывает разговорчив
по утрам…
Какие белые на улицах наряды,
Которым только дворники
не рады…
И спят автомобили по дворам,
Укрытые, как дети,
С головой
Заботливым и тихим снегопадом,
Который ночь делил со мною рядом
И трогал окна белою рукой.
Художнику небесной красоты
Всего одна потребовалась краска.
Пейзаж – как хрупкая
Фарфоровая
Чашка,
Прозрачная насквозь
От чистоты.

Александр Суворов

пригоршня волшебства

Оригинал взят у capsolo в пригоршня волшебства
***
Если бы я не умел создавать чудес, я бы, наверное, скоро бродягой стал; но - вот к избушке бегают через лес - сто восемнадцать троп, двадцать три моста, скалы высокие, елки везде торчат, только гостей моих не остановить: каждое утро приходят, стоят, молчат, ждут. И в глазах тоска и клочок любви.
Дело такое: в волшебной моей печи можно за раз испечь миллион чудес; каждый, кто под окном у меня молчит, знает, что он не зря бежал через лес. Знает, что не напрасен был волчий вой, мертвые тропы, лиственный звездопад. Он не с пустыми руками уйдет домой. Он будет счастлив, весел, свободен, рад.
Вот я, открыв заслонку в моей печи, противень с чудесами несу на свет. Каждый, кто у порога сейчас молчит, трогает пальцем, чтобы забрать себе, - и, улыбаясь так, что сияет день, нежно берет в ладони смешной комок. Чудо трепещет, тычет ему везде. Новый счастливец быстро идет домой.
Так повторяется долго и день за днем. Люди приходят и снова уходят прочь, печка вздыхает, смеется мой старый дом, я понимаю, что многим могу помочь. Только ночами тускло и нелегко, нету покоя даже в глубоком сне. Дело не в том, что я живу далеко. Дело все в том, что печка не дарит мне.
Этому, с волосами, как мед и пыль, этой, с глазами яркими, как ручей; детям и взрослым, кто не сошел с тропы, тем, кто найдет мой дом даже в темноте. Печка пыхтит, выпекая им чудеса, я же дарю их радостно и легко - перья для крыльев, зернышки на весах, свежее волшебное молоко. Ночью лежу и думаю - вот бы раз пекарю чудо печка преподнесла!
Печка таращит в сумрак бездонный глаз, теплый огонь на поленьях ленив и слаб.

Ночью однажды я понимаю: да, я не могу так больше, устал, сгорел; чуда из печки не будет мне никогда. Значит, пора уйти по ручьям к заре. Значит, бродягой быть, а не жить в глуши, пусть мне дороги стелются и поют. Может, однажды я в ледяной тиши тоже найду избушку, где раздают...
Горько смеюсь, собираю котомку, жду. Ночь, непомерно жаркая, словно юг, кажет в окошко утреннюю звезду.
Я выхожу на порог.
И стою, стою...

Все мы стоим - я и те, кто ходил ко мне, я не могу понять, сколько их пришло. Но - в предрассветных сумерках, как в огне, мягко струится палевое тепло: каждый в ладонях держит цветной комок - кто-то поменьше, кто-то большой совсем. Это не те чудеса, что я дать им смог. Это они придумали. Сами. Все.

Молча подходят, молча - в лодчонках рук теплое копошится, искрит слегка.
Я осторожно, нежно его беру.
Первое чудо смеется в моих руках.

Мой викинг

Сейчас столько пишут про "Викинга"... не смотрела и вряд ли буду.
Лучше стихи...нашла совершенно чудесное...

Оригинал взят у capsolo в понаехали тут
***
Мой викинг пришел со мной с берегов,
Что ветрены и пусты.
Там жутко. От холода стынет кровь
В объятиях темноты.
В ночи там не слышен ни стон, ни крик,
Нельзя шагнуть за порог.
И воины с первых звезд до зари
Баюкают серебро.
А здесь - погляди! - настоящий рай:
Цветы, и трава, и мох.
На наших камнях пируют ветра,
А тут не пахнет зимой.
И я подставляю лучам лицо,
Я чую запах земли.
Земля коронует меня венцом
Из земляники и лип.
Мой викинг - он истинный воин скал,
Он предан им навсегда.
"Пограбим, - сегодня он мне сказал, -
И возвратимся туда.
Здесь добрые люди и жирный скот,
Здесь многое можно брать.
Вот мы заберем, а потом легко
Вернемся в наш темный край".
Но я не хочу возвращаться назад,
Туда, где ревет прибой.
Там скальные звери в тебя глядят
И ждут, что сделать с тобой.
Там, Дикой Охотой в небе звеня,
Бегут облака, как сон.
Но викинг не хочет слышать меня:
Он не для того рожден.
И я улыбаюсь, и рядом с ним
Ложусь в густую траву.
Мы молча и странно вместе глядим
В прозрачную синеву.
Он дышит легко, и закрыл глаза...
Мой нож холодный, как лед.
Я так не хочу. Не хочу назад.
Я жду, пока он уснет.

post

Оригинал взят у capsolo в post
***
Хочу в морозное утро - смеяться, играть и петь.
О Лизонька, это мудро - так просто всего хотеть?
Ловить губами снежинки, искать во взглядах зарю,
И в доме пустом кружиться... да что же я говорю?

Тогда, в позапрошлом веке, мы, Лизонька, были - ах!
Гадали при лунном свете, блистали мы на балах.
Какой-то смешной поручик поклялся в вечной любви.
Искали того, кто лучше, - а Бог уж благословит.

Тогда мы любили просто: навылет, и точно в цель.
Ах, Лизонька, где наш мостик, где терпко-винный апрель?
Свивается память в свиток, угрюмо горит свеча.
Мы выпили весь напиток, всё выжили сгоряча.

Хочу в морозное утро, и скрип полозьев, пургу.
И чтобы было нетрудно сказать ему: я могу.
Могу - за тобою в танец, могу - за тобой в Сибирь,
Ты только сказал бы: «Таня, Господь нас благословил».

post

Оригинал взят у capsolo в post
***
Над снежной равниной бегут ветра, завывая,
Сияние в небе треплют туда-сюда.
Пять тысяч лет Герда искала Кая,
А слово "вечность" по-прежнему изо льда.

Истлели шторы, наряд истрепался бальный,
Из окон дует и из-под дверей сквозит.
Пять тысяч лет принц лелеет башмак хрустальный,
А руки Золушки, как и всегда, в грязи.

В кладовую ссыпаны планы, надежды, маски,
Благие намеренья, несколько глупых идей.
Пять тысяч лет король Артур читает сказки
Про верных женщин и достойных друзей.

Перо источено. Книги взахлеб пролистаны.
На Млечном Пути где-то есть и твоя звезда.
Все сказки лгут. Все сказки - святая истина.
...А сердце Кая по-прежнему изо льда.

(c) 16/09/2005

С размером, конечно, полный абзац. Пусть будет это не баг, а фича:)

О простом...

Оригинал взят у capsolo в post
О ПРОСТОМ

Искать подтексты и выковыривать смыслы,
Шить, надевать, и изредка сбрасывать маски,
Играть в слова и в божественное коромысло -
Нет-нет, ребята, я не из этой сказки.
А мне бы кашу с котлетой и морс из клюквы,
Заснуть, свернувшись клубочком, на теплой печке.
И чтобы рядом - пушистая кошка Мурка,
И ночь в окошке, и добрый пес у крылечка.

(с) 14.05.2005

(no subject)

* * *
Россия, белая от снега
И золотая от сосны…
Следы последнего набега
Уже как будто не видны.
А столько тёмной хмари было
И горькой мглы наволокло…
Но всё лазурью затопило
И белым снегом замело.
И над раздольем звучной рани,
Легко катясь во все концы,
Звенят в серебряном тумане,
Быть может, счастья бубенцы.
И, замирая в зябких сенцах,
С особым вкусом,
Не спеша,
Любому звуку вторит сердце
И откликается душа.

Виктор Коротаев

http://www.rospisatel.ru/korotajev_v-stihi.htm

(no subject)

Вот женщина,
которая, в то время
как я забыл про горести свои,
легко несет недюжинное бремя
моей печали и моей любви.
Играет ветер кофтой золотистой.
Но как она степенна и стройна,
какою целомудренной и чистой
мне кажется теперь моя жена!
Рукой небрежной волосы отбросив,
не опуская ясные глаза,
она идет по улице,
как осень,
как летняя внезапная гроза.
Как стыдно мне,
что, живший долго рядом,
в сумятице своих негромких дел
я заспанным, нелюбопытным взглядом
еще тогда ее не разглядел!
Прости меня за жалкие упреки,
за вспышки безрассудного огня,
за эти непридуманные строки,
далекая красавица моя.

Ярослав Смеляков.

(no subject)

"Они пролетели быстро, эти дни, напоенные ароматом сосновых веток и рождественской елки, в трепетном свете елочных свечей, в сверкании блесток и мишуры, — пролетели как во сне, где каждая минута жизни равна одному сердцебиению."

Маргарет Митчелл. "Унесённые ветром."

(no subject)

* * *

Вечных странствий ветер горький,
Дым разлук, летящий вслед...
Дом высокий на пригорке,
Дальних окон тихий свет.
Блики скользкие на ставнях,
Листьев взлёт и крыльев взмах —
Где-то там, в сиренях давних,
В летних ливнях, в лёгких снах.
Первый снег в твоих ладонях,
Мёрзлых рельсов первый стык —
Где-то там, в пространствах дольних,
В долгих снах, в полях пустых.

Владимир Яковлев

https://www.stihi.ru/2014/12/15/9009

http://magazines.russ.ru/din/2016/5/u-ikony-chudotvornoj.html

(no subject)

Немного надо человеку
Для радости, в конце концов:
Рассветный луч, пригоршня снегу
Да полдесятка добрых слов.

Уже он полон жаждой счастья,
Уже способен жить и жить.
А мы и те-то крохи часто
Ему скупимся предложить.

Виктор КОРОТАЕВ



Художник Дмитрий Лёвин

(no subject)

День так светел и тих. Я его не хочу отпускать.
Буду воздух его пить по капле, как через соломку.
Все картинки его буду любящим взором ласкать:
И глазурный сугроб, и на дереве снега бахромку.

День младенчески чист и прозрачен. И всё ещё мой.
Как его ублажить, чтоб ему уходить не хотелось?
Может, радуясь свету, от счастья светиться самой?
Боже, сколько снежинок весёлых на праздник слетелось!

Лариса Миллер



Художник Ольга Величко