November 16th, 2015

Анна Ахматова

La fleur des vignes pousse
Et j'аi vignt ans ce soir.
Andru Theuriet*
Распускается цветок винограда,
А мне сегодня вечером исполняется двадцать лет.
Андре Тёрье (фр.)

***
Молюсь оконному лучу -
Он бледен, тонок, прям.
Сегодня я с утра молчу,
А сердце - пополам.
На рукомойнике моем
Позеленела медь.
Но так играет луч на нем,
Что весело глядеть.
Такой невинный и простой
В вечерней тишине,
Но в этой храмине пустой
Он словно праздник золотой
И утешенье мне.

1909

http://www.akhmatova.org/verses/vecher/vecher.htm#1a

Юнна Мориц

ХИМКИ

Сам по себе этот вечер нестоющ,
Осень захламлена, словно чердак.
Если нечаянно окна откроешь,
Прямо за ними чернеет овраг.

Три фонаря сатанеют в овраге,
Клоун за хлебом идет в гастроном,
Ноги - в калошах, гвоздики - в бумаге,
Шел за батоном, выходит с вином.

Плащ нараспашку, черно под глазами,
Смотрит на окна в шестом этаже -
Это любимый, он пахнет слезами,
Словно бензином шофер в гараже.

Запахом этим давно пропитались
Голые стены жилья моего,
Он не выводится - люди пытались!
Я-то привыкла. Гостям каково?

Грянули двери во мгле коридорной,
Плащ опустелый закинут на гвоздь.
Крылья наружу - вбегает коверный,
Держит за горло алмазную гроздь -

Мы все рассекречены грустью осенней,
Общим устройством души и дождя,
Так справим поминки по душам растений
И рог изобилия снимем с гвоздя!

Красный ковер распластаем у входа,
Красное, красное - вечно живи!
Мы из того же великого рода,
Что ландыш и яблоня, - грусть до крови!

1966

http://www.owl.ru/morits/stih/face033.htm

Елена Тахо-Годи

Памяти Бориса Пастернака


Сначала меришь жизнь на дни,
Потом — на годы,
Потом узнаешь, что они
Здесь непригодны,

Что начинается игра
В десятилетья
И четверть века так легка,
Как полстолетья.

И только под конец пути
От нетерпенья
Опять начнешь считать на дни
И на мгновенья.

Как будто в комнату вошел
И тут же вышел —
Вот и вся жизнь — зеркальный сон,
Цепочка чисел.

http://magazines.russ.ru/zvezda/2011/6/ta7.html



* * *
И без Пушкина можно прожить,
И без музыки Моцарта тоже,
Без всего, что духовно дороже,
Без сомнения, можно прожить —
Даже лучше, спокойнее, проще,
Без нелепых страстей и тревог,
И беспечней, конечно, и дольше...
Только как этот вынести срок?

***
Может быть, твоя душа –
Эта бабочка цветная,
Золотисто-голубая,
Как небесные поля,
Промелькнула над плечом,
Заставляя обернуться,
Обернуться – улыбнуться
И задуматься потом.


Елена Тахо-Годи – филолог, поэт, прозаик; лауреат премий журналов «Звезда» и «Юность»; номинант премии «Ясная Поляна». Отличительные черты ее лирики – ориентация на традиции русской классической поэзии, взгляд на мир сквозь призму внутренних переживаний, ощущение неразрешенности вечных вопросов любви и смерти.

Караченцов "Всюду бегут дороги"



Отрывок из кинофильма «Петербургские тайны»

Музыка — Петрова А., стихи — Цветаевой М., исполняет Караченцов Николай



Всюду бегут дороги,
По лесу, по пустыне,
В ранний и поздний час.
Люди по ним ходят,

Ходят по ним дроги,
В ранний и поздний час.
Топчут песок и глину
Страннические ноги,

Топчут кремень и грязь…
Кто на ветру — убогий?
Всяк на большой дороге —
Переодетый князь!

Треплются их отрепья
Всюду, где небо — сине,
Всюду, где Бог — судья.
Сталкивает их цепи,

Смешивает отрепья
Па́рная колея.
Так по земной пустыне,
Кинув земную пажить

И сторонясь жилья,
Нищенствуют и кня́жат —
Каторжные княгини,
Каторжные князья.

Вот и сошлись дороги,
Вот мы и сшиблись клином.
Темен, ох, темен час.
Это не я с тобою, —

Это беда с бедою
Каторжная — сошлась.
Что же! Целуй в губы,
Коли тебя, любый,

Бог от меня не спас.
Всех по одной дороге
Поволокут дроги —
В ранний ли, поздний час.


Читать дальше: http://www.tsvetayeva.com/poems/vsudu_begut#ixzz3rfTdgHNE

Андрей ЧЕРНОВ стихи

Оригинал взят у o_p_f в Андрей ЧЕРНОВ стихи
ГОРОДСКИЕ ПОРТРЕТЫ 1972 – 1981

* * *

На бульваре листвы поредела стена.
Дождь летит. Мокнет очередь.
Лужи, как блюдца.

– Что дают?
– Листопад.
– Листопад? А цена?
– Раз нагнуться.

http://chernov-trezin.narod.ru/Izdrannoe.htm

* * *

Все грядущие печали
На конце карандаша.
Зрит незнаемые дали
Дальнозоркая душа.

И предчувствуем до срока,
И тревожимся, когда
Понемногу издалека
Приближается беда.

А потом острим за чаем.
(Интуиция – вранье!)
И беды не замечаем
За мгновенье до нее.
1979

* * *

Долгий дождичек осенний,
Пожиратель воскресений,
Желтых крон печальный жнец,
Да закончись, наконец!

Мокрым рукавом помашешь,
Наши улицы распашешь.
Сеешь сам себя, и что ж?
Ты уже снега пожнешь.
1977

Андрей Чернов

***

Ты в восьмом, я уже в девятом.
Первый вечер в школьном году.
И завидно твоим ребятам,
Я ведь рядом с тобой иду.

Пополам апельсина дольки.
Поцелуй заказным письмом.
И в среде педагогов толки:
– Он в девятом. Она в восьмом.

***

Г. Е.

В виде света разной густоты
На фотобумаге я и ты.

Слишком быстро, как от никотина,
Пожелтеет оттиск негатива.

Видно, не хватило серебра
Видно, карточку порвать пора.

Видно то, что мы стоим в обнимку,
Даже это повредило снимку.

Ну а все, что мы потом поймем,
И сейчас проявлено на нем.


***

А ты – письмо из юности моей,
Дошедшее без адреса и марки,
И только почерк тверже и смелей,
И слог ребячлив, и чернила ярки,
Всё набело, и ни одной помарки,
А прочитать – не хватит жизни всей.




В этот день родился Андрей Юрьевич Чернов (род. 16 ноября 1953, Ленинград), русский поэт, переводчик, историк литературы, пушкинист. Член Петербургского ПЕН-клуба. Выпустил семь книг стихов. Известен своим опытом реконструкции Десятой главы «Евгения Онегина», стиховой реконструкцией древнерусского текста, комментарием и стихотворным переводом «Слова о полку Игореве» (первое издание – М., 1981). Написал книгу о поиске места тайного погребения пяти казненных декабристов, впоследствии расширенную и дважды переизданную под названием «Длятся ночи декабря». Выпустил книгу-альбом «Азбука Петербурга» (СПб, 1995). Перевел и откомментировал шекспировского «Гамлета». С 2014 г. работает над переводом «Ромео и Джульетты».

Леонид Губанов

***

Яблок красных и белых
Стук в саду невпопад...
Смерть кустов обгорелых,
А потом — снегопад...

Ветер в парке гуляет,
Шапку гнёт набекрень.
И берёзы стреляют
От мороза весь день...

И читаю, читаю,
И пишу, и пишу...
Долгих дней не считаю
И живу — как дышу!

Евгений Евтушенко

ТРЕТИЙ СНЕГ

С. Щипачеву

Смотрели в окна мы, где липы
чернели в глубине двора.
Вздыхали: снова снег не выпал,
а ведь пора ему, пора.

И снег пошел, пошел под вечер.
Он, покидая высоту,
летел, куда подует ветер,
и колебался на лету.

Он был пластинчатый и хрупкий
и сам собою был смущен.
Его мы нежно брали в руки
и удивлялись: "Где же он?"

Он уверял нас: "Будет, знаю,
и настоящий снег у вас.
Вы не волнуйтесь - я растаю,
не беспокойтесь - я сейчас..."

Был новый снег через неделю.
Он не пошел - он повалил.
Он забивал глаза метелью,
шумел, кружил что было сил.

В своей решимости упрямой
хотел добиться торжества,
чтоб все решили: он тот самый,
что не на день и не на два.

Но, сам себя таким считая,
не удержался он и сдал.
и если он в руках не таял,
то под ногами таять стал.

А мы с тревогою все чаще
опять глядели в небосклон:
"Когда же будет настоящий?
Ведь все же должен быть и он".

И как-то утром, вставши сонно,
еще не зная ничего,
мы вдруг ступили удивленно,
дверь отворивши, на него.

Лежал глубокий он и чистый
со всею мягкой простотой.
Он был застенчиво-пушистый
и был уверенно-густой.

Он лег на землю и на крыши,
всех белизною поразив,
и был действительно он пышен,
и был действительно красив.

Он шел и шел в рассветной гамме
под гуд машин и храп коней,
и он не таял под ногами,
а становился лишь плотней.

Лежал он, свежий и блестящий,
и город был им ослеплен.
Он был тот самый. Настоящий.
Его мы ждали. Выпал он.

Евг. Евтушенко