October 28th, 2015

Надея Ясминска. "Зефирные приметы"




Каждый новый день – маленькое королевство, которое еще предстоит завоевать.

Береги себя. Возможно, именно ты делаешь для кого-то этот мир терпимым.

Люди похожи на улиток, только у одних домик снаружи, а у других – внутри.



Не смотри на дождь. Смотри на россыпь разноцветных зонтиков.

Иногда чувствуешь себя разбитым на осколки… Но если представить, что жизнь – это калейдоскоп, то именно из осколков получаются самые удивительные картины.

Раз вы сбились с пути – значит, путь у вас есть. Человек, который никуда не идет, не может заблудиться.



Наша жизнь – шкатулка с бусинами, стекляшками и старыми монетами. Иногда нужно порыться в ней, чтобы достать что-нибудь стоящее.

Мы часто не замечаем подарки жизни. А все потому, что жизнь очень занята – у нее нет времени обвязывать их ленточкой.

Если ты редко используешь свои крылья, бывает больно их расправлять.

(с) Надея Ясминска. "Зефирные приметы"

Стихи Даны Сидерос


* * *

Один мой друг завел себе ангела,
настоящего,
с белыми крыльями и тревожным светом в груди.
Ему предлагали рыбок, кота, гигантского ящера –
не брал: рыбок целое море, а ангел – всего один.

Нормальный попался ангел:
красивый, послушный, ласковый.
Слегка мелковат, но зато освещает комнату в темноте
и балует всех под вечер такими сказками,
каких человек не сложил бы,
да и не захотел.

Мой друг недавно устроился
на вторую работу.
Ангел в доме – не мышка, в содержании дорог.
Он же видеть не хочет супов, котлет и компота,
ему подавай нектар,
креветки,
пармезан в помидорах.

Он пьёт только чистый виски,
спит исключительно сидя,
но чтобы кто-нибудь рядом всё время стоял
с опахалом.
Друг мой стоит.
Сдувает пылинки.
Всё в наилучшем виде.
Недавно они завели грифона, будто забот не хватало.

Я временами ворчу, говорю, зачем тебе это?
Пользы ведь от него никакой, зато по горло возни.
Друг молча смотрит.
В усталых глазах – острые блики света.
И что-то такое...
такое...
Не могу объяснить.


***
В парках рядами ровными ржавые кроны и
ржавые фонари с паучьими городами внутри.
Близится время памяти, живые и теплокровные
перебирают хлам, листают календари.

Директора, консультанты, банкиры и дипломаты,
собираются на важные встречи, гладят рубашки,
в последний момент, подумав, кладут в дипломаты:
кто тряпичного зайца, кто ракушку, кто пряжку.

Фотомодели, телеведущие, светские дамы
собирают наряды, как мандалы -- крупица к крупице.
Каждая надевает нечто, о чем не помнит годами:
каштан на шнурке, кольцо из пластмассы, перо неизвестной птицы.

Если спросить об этом, они краснеют и сердятся,
потом говорят: "Вы разве не знали? Это теперь модно".
Память слегка холодит сосуды и достигает сердца,
лица и голоса хранятся в шкатулке на дне комода.

Ивлин Во

Хорошо бы всюду, где был счастлив, зарывать в землю что-нибудь ценное, а потом, в старости, когда станешь безобразным и жалким, возвращаться, откапывать и вспоминать.

Будущее, как мне кажется, принадлежит тем, кто умеет тонко чувствовать, а не волевым натурам.

Люди строят разные планы насчет того, что они называют жизнью. И ошибаются. По большей части в этом виноваты поэты.



28 октября 1903 года родился Ивлин Во, английский писатель.