September 7th, 2015

К.ПАУСТОВСКИЙ

"Первая звезда зажигается в вышине. Осенние пышные сады молча ждут ночи, зная, что звезды обязательно будут падать на землю и сады поймают эти звезды, как в гамак, в гущу своей листвы и опустят на землю так осторожно, что никто в городе даже не проснется и не узнает об этом."
К.ПАУСТОВСКИЙ

http://www.livelib.ru/quote/301777

"Осени поздней цветы запоздалые"

Белые ночи. Дыханье черемухи.
В сердце мотивы весенние, шалые.
Первого чувства манящие всполохи,
Нежные встречи, мечты небывалые.

Минули годы. В предчувствии вечера
Сердце уставшее, радости малые,
Но расцвели неожиданной встречею
"Осени поздней цветы запоздалые".

© Copyright: Тамара Пеункова, 2012

Небо осени низко хмурится...

Небо осени низко хмурится,
Дождь смывает с деревьев платья,
Чтобы сталью сияли улицы
Без оранжево-желтых пятен.

Но ему не удастся выполнить
До конца свое дело мокрое:
Ведь дома, если люди живы в них,
Ярко желтыми светят окнами.

И в деревне за тихой речкою,
И в столице с домами серыми
Кто-то свет зажигает вечером
И кого-нибудь ждет, наверное…


© Copyright: Елена Исаева 2, 2011

* * *

Оригинал взят у mahavam в * * *
Нарисовать циркулем круг, в центре поставить точку.
Это я, мне сегодня не очень, сижу в засаде.
Старая скрипка, несколько нотных тетрадей…
Ах, нет, флейта ещё, мой сон, мой неровный почерк.

Слышишь, как шумит море, волны листает?
А, может, ветер выходит из центра круга.
Ходит по небесам, гладит по волосам, баюкает…
Давай никому не скажем, что мы улетаем.

Давай никому не скажем про то, кем стали.
Буковки переплелись, провалились в зеркало.
Время моих арлекинов лежит в футляре,
потёртом футляре конца прошлого века.

Ах, нет, ещё флейта, моя тростниковая дудка!..
Что прячет она в пространстве своём узком?..
Давай мы её достанем, давай подуем.
Давай никому не скажем, чья это музыка.


Темнее тени по углам

Темнее тени по углам,
Длиннее гласной доли, и
Уже не уловить, где хлам,
Где бриллиант, тем более,
Что вечер близится к нулю,
А ночь ещё не начата...
Я это время не люблю.
В нём ничего не начисто.

В нём нереально, как во сне,
И зыбко, как в тумане.
В нём всё, что есть, открыто мне,
Но ни одно не манит.
Куда надёжней видеть тьму,
Когда не надо щуриться...

Какому странному письму
Нас обучают улицы!

Сухие астры фонарей
Придушены деревьями,
Сюжеты запертых дверей
Скрывают шёпот Времени,
В котором выпало искать
Приметы и пророчества...
Тебе ещё не время спать,
А мне уже не хочется.

А темнота не так пуста,
Не так проста, как свет.
Не так-то просто сосчитать,
Чего в ней точно нет:
Здесь нет дубового креста
И каменного посоха,
Ни белотканного холста,
Ни по воде как посуху.
Здесь нет железного штыря,
Нет левого и правого,
А стойкий вкус нашатыря -
Но это от лукавого.
Охранно сложишь два перста -
И дальше по накатанной...

И вспыхнет первая звезда,
Деля тебя на атомы!

И шевельнётся гладь реки
Ночного небосвода,
И разольются две строки
Немыслимой свободой,
И твой сумбур, бардак, бедлам
Вдруг обернётся волею:

"Темнее тени по углам,
Длиннее гласной доли, и..."

Роман Н.Точилин

http://www.reshetoria.ru/opublikovannoe/poeziya/index.php?id=33306