January 21st, 2015

post

Оригинал взят у evizvarina в post
* * *






В повторениях зреет вино упрямых,
и столько же – в переменах…

Там, вдали от троп караванных,
хмель минут сокровенных
чем ни оправдываешь краше –
покоем сердца, его трудами –
поровну в его чаше
обиды и оправданий,
поровну нитей меж тенями
достанется шёпоту и пенью –

Мы больше нашли, чем потеряли
от повторенья к повторенью…

каждый день - как строчка в стихотворении...

Я не знаю,зачем мы живем...есть люди, для которых сама жизнь - это искусство, они ее создают из ничего...каждый день - как строчка в стихотворении. Бывают неудачные строчки, потом бывают гениальные...прекрасно!

Из фильма "Над темной водой"

НЕЖНАЯ ПАСТЕЛЬ АННЕТ ЛОГИНОВОЙ

image

У каждого дня - свое чудо.
(Пауло Коэльо)

image

Пушинка

image
Где начинается волшебство

image

Рождённая в цветах


image

Море.Бриз.Счастье...

Когда легкий бриз развевает волосы, а ноги, касаясь теплого и нежного песка, бегут на встречу морю: теплому, родному и зовущему…В эти моменты понимаешь что такое счастье!

Полет на воздушном шаре

Это было как легкий сон,
как полет на воздушном шаре,
когда руки нежны и мысли твои воздушны,
когда воздух ночной укутан небесной шалью,
и ты выбираешься из усталого «душно».
Еще немного и ты произносишь: «Здравствуй!»
не голосом, нет, ты просто рисуешь мыслью.
И видится все вокруг до того прекрасным –
и осень, и ночь, и ворох опавших листьев!

А где-нибудь вдалеке, на другой планете,
усыпанной лепестками миндальных писем,
танцует всю ночь латино ванильный ветер,
и даже не думает, как от небес зависим.
И, кажется, ты вот-вот долетишь до точки,
в которой все вертикали блаженно лягут,
а все горизонты сольются в единой строчке,
и незачем будет звездам на землю падать.
Зачем на земле лежать, остывать и гаснуть?
Небесные магистрали имеют право
светить маяками звезд и дождями плакать.

А ты выбирай – что больше тебе по нраву:
порхать на аллеях снов тополиной песней,
заваривать чай из лунных медовых крошек
и верить, что чудесам на земле не тесно,
и в сущности – все легко, оттого, что можно
взлететь на ходу, коль обувь натерла ноги,
меняя в полете платья на оперенье…
Удача ведь неспроста близнецов находит,
и кормит их поутру озорным вареньем!

© Copyright: Пульсирующий Рыжий Голливуд, 2009

image

Дарья Яшенко

Не грусти, все будет хорошо…
Видишь, снег над городом пошел,
Тихий, тихий, ласковый, как сон…
Слышишь, колокольцев перезвон?

Чувствуешь, как ясен, светел, чист
Этот день?.. А снег кружит, кружит…
Этот день как будто чистый лист…
Что захочешь, ты на нем пиши…

А вокруг, взгляни, следы, следы…
Чей-то зашифрованный рассказ…
…Может быть, что где-то там и ты
В снегопад идешь один сейчас…

И пускай тебе расскажет снег,
И услышишь ты, и ты поймешь…
Что живет на свете человек,
Радуясь тому, что ты живешь…

Дарья Яшенко



26.12.2004
http://old.newlit.ru/~yashenko/002028.htm

Настроение...

Настроение — это то, что нужно настраивать. Настраиваемся на солнышко в душе, на улыбку в глазах, на нежную песню в сердце, на волшебство и радость в новом дне!

image
Время для чая среди прекрасных цветов!

Про плюшевого Мишку...

image

Как старую потрёпанную книжку,
Всю полную давно забытых Сказок,
Недавно вспомнил плюшевого Мишку -
Две пуговки пришиты вместо глазок.

Совсем простую детскую игрушку,
Но ближе друга не было на свете,
Что мамы рядом клали на подушку
И так спокойно засыпали дети.

Он в играх детских другом был надёжным,
Терпел все мои детские причуды.
Забыть такое просто невозможно,
Как вместе мы хворали от простуды.

Потёрта шкурка и клочками вата.
Хоть были в магазине и новее,
Другого друга было мне не надо,
И не было мне ближе и роднее..

Давно уже со мной нет Мишки рядом.
Давно от детства все следы простыли...
Но может быть, простым и тёплым взглядом
За мной всё время пуговки следили?

http://stihidl.ru/poem/239392/

Александр Кушнер

image

Кого бы с полки взять? Всех знаю наизусть.
Не Лермонтова же, не Пушкина, не Блока…
Мрачнеет Мандельштам. Обиделся? И пусть.
А может быть, он рад, что потускнел немного,

Как Тютчев или Фет, — и значит, что ничем
Теперь не хуже их и, скажем, Пастернака.
Я сам себе чуть-чуть смешон и надоем
В топтании своем, средь сна и полумрака;

В рассеянье рука потянется опять
К кому-нибудь из них: не к Кузмину ли? — мимо.
Задумаюсь, вздохну: мне нечего читать!
И в Анненском всё так знакомо и любимо!

И я гляжу в окно, и я тянусь к местам,
Укутанным во тьму, с подсветкою по краю:
Ах, может быть, у них за это время там
Написаны стихи, которых я не знаю?

Александр Кушнер
http://magazines.russ.ru/ural/2014/8/1k.html