October 20th, 2013

Парковые побродилки

А воробьишки кутаются в листья,
Во что бы им еще...
А в парке - дождь,
Пружинистой походкой лапы лисьи
Всем видом разглагольствуют - не трожь,
моя добыча, мой локальный ужин...
И в экономном свете фонарей
Кошачий нос блестит - никак простужен -
Обиженно: не пойман воробей.
Чем дальше в холод, тем скупее люди
Тем меньше крошек, тем скудней обед...
Щенки не мёрзнут - их хоть кто-то любит -
Накрашенные дамы средних лет,
Неважно, что любовь от умиленья -
на расстояньи марса от земли.

Иллюзий карамельные мгновенья
Когда-то и меня уберегли...



Отнеделилось.
Воскресенье
Задождило ленивым стуком...
Одеяльно ищу спасенья -
Подподушечный крик разлукам...
Закушу-ка текстиль зубами -
Так услышанной быть непросто.
Ощущение сна - годами,
А потом за секунду - вёрсты...

© Copyright: Лала Тарапакина, 2007

(no subject)

20 октября 1847 года родился Фриц Таулов - норвежский художник-пейзажист, один из наиболее значительных представителей норвежской живописи XIX века.

(no subject)

Игрушка хмурых вод, я не могу, не смею,
– о неподвижный челн, о слабость рук коротких! –
ни желтый тот цветок сорвать, ни этот кроткий,
что с пепельной воды манит меня, синея.
На ивах взмах крыла колеблет паутину.
Давно на тростниках бутонов не находят.
Мой неподвижен челн, и цепь его уходит
в глубины этих вод – в какую грязь и тину?

В этот день – 20 октября 1854 года – родился Артюр Рембо. Одна из наиболее загадочных и противоречивых фигур французской и мировой литературы XIX века.
Артюр Рембо 1854 - 1891

Обыденность

Промчавшись достижений жизни мимо,
В небесный рай прервав крутой полёт,
Обыденность когда-нибудь незримо
Меня с утра проблемами убьёт.
Игра лучей на тёмных занавесках
Закончится от зла банальных фраз -
И сердце остановится вдруг резко,
Пробив на ноте до в последний раз.
И ветер ледяной с толпой уродцев,
Ворвавшись через форточки просвет,
Ужалит меня в лоб… и рассмеётся,
И скажет: « Получи своё, поэт!» -
И вылетит обратно чёрным бантом…
Когда-нибудь, дел божьих наперёд,
Обыденность всех в мире музыкантов,
Поэтов и художников убьёт…
© Copyright: Сергей Васнецов, 2013

(no subject)

Я что-то повадилась здесь по утрам просыпаться
И в здешних лучах хоть коротких, хоть длинных купаться.
Про тутошний воздух с мелькающей в воздухе птичкой
Писать что-то в рифму давно уже стало привычкой.
Не знаю, кем будет моя писанина читаться,
Но с этой привычкой, мне кажется, надо считаться,
Позволив бессрочно дышать здешней горечью сладкой
В какой-нибудь точке земной примостившись с тетрадкой.
Лариса Миллер

(no subject)

Все поправимо, поправимо. 
И то, что нынче горше дыма, 
Над чем сегодня слезы льем, 
Окажется прошедшим днем, 
Полузабытым и туманным 
И даже, может быть, желанным. 
И будет вспоминаться нам
Лишь белизна оконных рам 
И то, как в сад окно раскрыто, 
Как дождь стучит о дно корыта, 
Как со скатерки лучик ломкий 
Сползает, мешкая на кромке.
Лариса Миллер  http://larmiller.diary.ru/

(no subject)

Чем точнее молчанье,
Тем весомее речь,
Тем возможней звучанье
Из зиянья извлечь.
Тщетно слов излиянье,
Что трещат и трубят.
Нужно время молчанья,
Чтоб услышать себя,
Чтоб не пал в празднословье
Недоношенный стих,
Чтоб рождённое слово
Отозвáлось в других.


 Александр Сиденко

(no subject)

Так ждать, чтоб даже память вымерла,
Чтоб стал непроходимым день,
Чтоб умирать при милом имени
И догонять чужую тень,
Чтоб не довериться и зеркалу,
Чтоб от подушки утаить,
Чтоб свет своей любви и верности
Зарыть, запрятать, затемнить,
Чтоб пальцы невзначай не хрустнули,
Чтоб вздох и тот зажать в руке.
Так ждать, чтоб, мертвый, он почувствовал
Горячий ветер на щеке.


Илья Эренбург,1912

(no subject)

Белесоватое Небо, слепое, и ветер тоскливый
Шелесты листьев увядших, поблекших в мелькании дней.
Шорох листвы помертвевшей, и трепет ее торопливый,
Полное скорби качанье далеких высоких стеблей.

Степь за оградою сада, просторы полей опустелых,
Сонные мертвые воды затянутой мглою реки,
Сказочность облачных далей, безмолвных, печальных, и белых,
Шелесты листьев увядших, их вздохи, и лепет тоски.

Смутная тайна мгновений, которые вечно стремятся,
Падают с призрачным звоном по склонам скалистых времен,
Осени саван сплетают, и траурной тканью ложатся,
Зимний готовят, холодный, томительный, длительный сон.

Константин Дмитриевич Бальмонт

(no subject)

октябрь, 
изливающий семя пустыни,
тупик 
серого неба асфальта…

воскресный вечер,
опохмеляющий коньяком
осеннего заката…

поэзия, поэзия –
дать прикоснуться к своей душе…

выжженные черным песком 
глаза ночи,
освещающие бездорожье сна –
точка инициации внутреннего художника…

очарование холода,
вскрытое случайным прикосновением…

однообразно глотаю
сырой туман окон,
кашель дождя,
пробивающий бронзу луж…
© Copyright: Джон Ричардс, 2011