October 10th, 2013

(no subject)

Он был поклонником древнегреческого философа Эпикура, который, по его мнению, призывал искать наслаждение в каждом моменте жизни. Он считал, что действительность с её заботами, трудностями и страданиями не способна принести человеку настоящее счастье. Путь к нему лежит через умение превратить повседневность в некое возвышенное театрализованное действо. Так родился основной сюжет его работ – «галантное празднество».
В XIX веке его стали считать романтическим одиноким мечтателем, воплотившим в картинах свои фантазии и грёзы. Но его художественное дарование, безусловно, намного сложнее.
Главным для него был мир человеческих чувств, неподвластных контролю разума, — мир, ранее неизвестный французской живописи и не укладывающийся в жёсткую систему правил классицизма.
Французский живописец Жан Антуан Ватто родился в Валансьенне и был крещен в этот день, 10 октября 1684 года.
Модный художник, равнодушный к славе и деньгам, никогда не подписывавший свои творения, он умер от туберкулеза в 37 лет. Считается, что, вопреки нравам своего фривольного века, он всю жизнь был влюблен в одну женщину, которая часто присутствует на его полотнах, но всегда повернута спиной к зрителю.

http://tvkultura.ru/article/show/article_id/100483/brand_id/31740/type_id/2

(no subject)

Жан Антуан Ватто

Общество в парке
1717



В миноре воспевая торжество
Любви и жизни мирное теченье,
Не верят сами, кажется, в него.
Их песня льется в лунное свеченье,
В спокойное свеченье, чья печаль
Сны неземные навевает птицам,
Фонтанов струи будит по ночам
Средь мрамора в слезах восторга биться .(Верлен)


И снова землю я люблю за то,
Что так торжественны лучи заката,
Что легкой кистью Антуан Ватто
Коснулся сердца моего когда-то.

Г. Иванов

(no subject)

За стеною жизни ходит осень
И поёт с закрытыми глазами.
Посещают сад слепые осы,
Провалилось лето на экзамене.

Всё проходит, улыбаясь мило,
Оставаться жить легко и страшно.
Осень в небо руки заломила
И поёт на золочёной башне.

Размышляют трубы в час вечерний,
Возникают звёзды, снятся годы,
А святой монах звонит к вечерне,
Медленно летят удары в горы.

Отдыхает жизнь в мирах осенних,
В синеве морей, небес в зените,
Спит она под тёплой хвойной сенью
У подножья замков из гранита.

А над ними в золотой пустыне
Кажется бескраен синий путь.
Тихо реют листья золотые
К каменному ангелу на грудь.
Борис Юлианович Поплавский (1903 - 1935) - виднейший поэт и прозаик русского зарубежья.

(no subject)

Женщина в белом, женщина в белом...
В белом на белом - платьем и телом.
Женщина пахнет духами и садом.
Пахнет постелью, вином, листопадом.
Пахнет грехом полуночных желаний.
Пахнет запретностью воспоминаний.
Чем-то до боли ужасно знакомым,
Но ускользающим и невесомым.
Пахнет волнующей, сладкой загадкой.
Пахнет стихов нелегальной тетрадкой.
Пахнет Шекспиром, Есениным, Блоком.
Горечью пахнет и первоистоком.
Пахнет забытостью откровений.
Пахнет церковностью песнопений.
Пахнет Лаурой и пахнет Джульеттой.
Папахнет ладонью в ладони согретой.
Пахнет рассветом и яблоком спелым.
Женщиной пахнет, женщиной в белом.


(no subject)

 
Свобода смотрит в синеву.
Окно открыто. Воздух резок.
За жолто-красную листву
Уходит месяца отрезок.

Он будет ночью - светлый серп,
Сверкающий на жатве ночи.
Его закат, его ущерб
В последний раз ласкает очи.

Как и тогда, звенит окно.
Но голос мой, как воздух свежий,
Пропел давно, замолк давно
Под тростником у прибережий.

Как бледен месяц в синеве,
Как золотится тонкий волос...
Как там качается в листве
Забытый, блеклый, мертвый колос.


10 октября 1902
Александр Блок

(no subject)

Зовущаяся грустью

Как женщина пожившая, но все же 
Пленительная в устали своей, 
Из алых листьев клена взбила ложе 
Та, кто зовется Грустью у людей… 

И прилегла – и грешно, и лукаво 
Печалью страсти гаснущей влеча. 
Необходим душе моей – как слава! – 
Изгиб ее осеннего плеча… 

Петь о весне смолкаем мы с годами: 
Чем ближе к старости, тем все ясней, 
Что сердцу ближе весен с их садами 
Несытая пустынность осеней… 

Игорь Северянин
1926 


БЕЛОЕ СОЛНЦЕ И НИЗКИЕ,НИЗКИЕ ТУЧИ

Белое солнце и низкие, низкие тучи,
Вдоль огородов - за белой стеною - погост.
И на песке вереницы соломенных чучел
Под перекладинами в человеческий рост.

И, перевесившись через заборные колья,
Вижу: дороги, деревья, солдаты вразброд.
Старая баба - посыпанный крупною солью
Черный ломоть у калитки жует и жует...

Чем прогневили тебя эти серые хаты,
Господи! - и для чего стольким простреливать грудь?
Поезд прошел и завыл, и завыли солдаты,
И запылил, запылил отступающий путь...

Нет, умереть! Никогда не родиться бы лучше,
Чем этот жалобный, жалостный, каторжный вой
О чернобровых красавицах.- Ох, и поют же
Нынче солдаты! О господи боже ты мой!
Марина Цветаева

(no subject)


Художник Кирилл Аланнэ. Навигация в осенний период.

Хочется легкого, светлого, нежного,
раннего, хрупкого и пустопорожнего,
и безрассудного, и безмятежного,
напрочь забытого и невозможного.

Хочется рухнуть в траву непомятую,
в небо уставить глаза завидущие
и окунуться в цветочные запахи,
и без конца обожать все живущее.

Хочется видеть изгиб и течение
синей реки средь курчавых кустарников,
впитывать кожею солнца свечение,
в воду, как в детстве, сигать без купальников.

Хочется милой наивной мелодии,
воздух глотать, словно ягоды спелые,
чтоб сумасбродно душа колобродила
и чтобы сердце неслось, ошалелое.

Хочется встретиться с тем, что утрачено,
хоть на мгновенье упасть в это дальнее…
Только за все, что промчалось, заплачено,
и остается расплата прощальная.

Эльдар Рязанов

(no subject)

Lesser Ury
(German, 1861-1931)

Мгновенья тишины

Сомкните плотнее веки
И не открывайте век,
Прислушайтесь и ответьте:
Который сегодня век?
В сошедшей с ума Вселенной,
Как в кухне среди корыт,
Нам душно от дикселендов,
Парламентов и коррид.

Мы все не желаем верить,
Что в мире истреблена
Угодная сердцу ересь
По имени "тишина".
Нас тянет в глухие скверы -
Подальше от площадей,
Очищенных от скверны,
Машин и очередей.

Быть может, вот этот гравий,
Скамеечка и жасмин –
Последняя из гарантий
Хоть как-то улучшить мир.
Неужто же наши боги
Не властны и вольны
Потребовать от эпохи
Мгновения тишины,

Коротенького, как выстрел,
Пронзительного, как крик...
И сколько б забытых истин
Открылось бы в этот миг,
И сколько бы дам прекрасных
Не переродилось в дур,
И сколько бы пуль напрасных
Не вылетело из дул,

И сколько б "наполеонов"
Замешкалось крикнуть "Пли!",
И сколько бы опаленных
Не рухнуло в ковыли,
И сколько бы наглых пешек
Не выбилось из хвоста,
И сколько бы наших певчих
Сумело дожить до ста!

Консилиумы напрасны...
Дискуссии не нужны...
Всего и делов-то, братцы, -
Мгновение тишины...

Леонид Филатов

Что с душою осенью творится?

Что с душою осенью творится?
Бродит грусть тропинкой между снов,
И дрожит слезою на страницах
Правда горьких, как рябина, слов...

Почему тревожно так на сердце
Без каких то видимых причин,
И так остро хочется согреться
За стеной задёрнутых гардин?

Затерялась где то одиноко
Нежность среди серых облаков,
И окрасились печалью строки
Трепетных пронзительных стихов...

Почему так мысли уязвимы
Для ветров, ненастья и дождей?
Лишь мечта в душе неугасима
В силе возвышающей своей...

Видимо, недаром говорится,
Что повенчаны краса и грусть...
Что с душою осенью творится

В листопаде оголённых чувств?


© Copyright: Светлана Пугач, 2010

http://www.stihi.ru/avtor/qwer7899