October 1st, 2013

(no subject)

Я сегодня с утра весела,
Улыбаются мне зеркала,
Олеандры кивают в окно.
Этот мир восхитителен... Но

Если-б не было в мире зеркал,
Мир на много скучнее бы стал.

Если-б не было в мире стихов,
Больше было бы слез и грехов

И была бы, пожалуй, грустней
Невралгических этих дней
Кошки-мышкина беготня -
Если б не было в мире меня.

 

Ирина Одоевцева


(no subject)

И. И. Левитан Октябрь. Осень. 1891 г


Всё кажется прекрасным сном,
Когда стоишь пред полотном,
Где осени приметы:
Их поэтично передал
Художник, что так долго ждал,
Когда угаснет лето.

И ты, мой милый зритель, жди,
Когда косматые дожди
Над миром будут властны,
Когда без яркой желтизны
Своей листвы леса сквозны
И небеса ненастны.

Трава повсюду отцвела
И осень краски все сняла
С увянувшей природы.
Подёрнулась туманом даль
И низких облаков печаль
Пролилась с небосвода.

Для сердца русского милей
Нет оголённости полей
И листопада в роще.
Так, как ненастье и туман
Смог передать нам Левитан,
Никто не мог бы проще!

Иван Есаулков

(no subject)

Зима приближается. Сызнова
Какой-нибудь угол медвежий
Под слезы ребенка капризного
Исчезнет в грязи непроезжей.
Домишки в озерах очутятся,
Над ними закурятся трубы.
В холодных объятьях распутицы
Сойдутся к огню жизнелюбы.
Октябрь серебристо-ореховый.
Блеск заморозков оловянный.
Осенние сумерки Чехова,
Чайковского и Левитана.

Эти строки Борис Пастернак написал в такой же осенний день 1942 года
Борис Пастернак

(no subject)

"Музыка — это разум, воплощенный в прекрасных звуках."
Тургенев И. С.

Слово «музыка» в переводе с греческого означает «искусство муз». Музыка – это вид искусства. У каждого искусства имеется свой язык: живопись говорит с людьми при помощи красок, цветов и линий, литература – при помощи слова, а музыка – с помощью звуков.

Разберите свою музыкальную коллекцию и послушайте что-нибудь, что поднимает вам настроение.

(no subject)

       Юнна Мориц
  
  Запах пены морской и горящей листвы, 
  И цыганские взоры ворон привокзальных. 
  Это осень, мой друг! Это волны молвы 
  О вещах шерстяных и простудах банальных. 
  
  Кто зубами стучит в облаках октября, 
  Кастаньетами клацает у колоколен? 
  Это осень, мой друг! Это клюв журавля, 
  Это звук сотрясаемых в яблоке зерен. 
  
  Лишь бульварный фонарь в это время цветущ, 
  На чугунных ветвях темноту освещая. 
  Это осень, мой друг! Это свежая тушь 
  Расползается, тщательно дни сокращая. 
  
  Скоро все, что способно, покроется льдом, 
  Синей толщей классической твердой обложки. 
  Это осень, мой друг! Это мысли от том, 
  Как кормить стариков и младенцев из ложки, 
  
  Как дрожать одному надо всеми людьми, 
  Словно ивовый лист, или кто его знает ... 
  Это осень, мой друг! Это слезы любви 
  Ко всему, что без этой любви умирает.

ПЕРЕД ЛИСТОПАДОМ

Все разошлись. На прощанье осталась
Оторопь жёлтой листвы за окном,
Вот и осталась мне самая малость
Шороха осени в доме моём.

Выпало лето холодной иголкой
Из онемелой руки тишины
И запропало в потёмках за полкой,
За штукатуркой мышиной стены.

Если считаться начнём, я не вправе
Даже на этот пожар за окном.
Верно, ещё рассыпается гравий
Под осторожным её каблуком.

Там, в заоконном тревожном покое,
Вне моего бытия и жилья,
В жёлтом, и синем, и красном - на что ей
Память моя? Что ей память моя?

Арсений Тарковский