August 25th, 2013

(no subject)

А затем прощалось лето
С полустанком. Снявши шапку,
Сто слепящих фотографий
Ночью снял на память гром.
Меркла кисть сирени. B это
Время он, нарвав охапку
Молний, с поля ими трафил
Озарить управский дом.
И когда по кровле зданья
Разлилась волна злорадства
И, как уголь по рисунку,
Грянул ливень всем плетнём,
Стал мигать обвал сознанья:
Вот, казалось, озарятся
Даже те углы рассудка,
Где теперь светло, как днем!
Стихотворение «Гроза моментальная навек» Борис Пастернак написал в такой же августовский день 1917 года.
Борис Пастернак 1917

(no subject)

А осень наступила через час,
Хотя врал календарь про август душный.
Проваленное логово подушки
Сминало недосказанность в обман.
Умело в неприступность облачась,
Она сказала: "милый, до свиданья",
И следом потянулись оправданья,
Мелькая между днями сквозь туман.
А юность завершилась через год,
Хотя анкеты врали календарно.
Вперёд и вверх, бездумно и бездарно
Я рвался, ускоряя бег часов.
Но в дьявольском смешении пород,
Попыток, списков, актов и антрактов –
Остался экзотичным артефактом,
В своём миру закрытым на засов.
А старость наступила через срок,
Хотя я буду драться и не верю,
Что наспех заколоченные двери –
Не сон, не бред, не слабость, не мираж.
Ещё быстрее, жизнь отмерив впрок,
Я буду гнать (пусть рвётся там, где тонко)
Своих часов и лет головоломку,
Беря ковчег судьбы на абордаж...

Bor_G



СЕНТЯБРЬ



Этот сад одинокий, он слышал о нас,
Потому что он тянется к нам,
И не он ли в дождливые окна сейчас
Окликает нас по именам?

Не хозяева мы, не владельцы его -
Просто странники осени этой.
Сад не просит от нас, как и мы от него,
Ничего, кроме слова и света.

За кустами малин - глина влажных долин,
Заторможенный клен у пригорка.
Солнце - бледное, как недожаренный блин,-
Где его золотистая корка?

Засыпаю в дожде, просыпаюсь во мгле,
На прохладе тетрадь раскрываю.
Влажный сад шелестит у меня на столе
И диктует все то, что скрываю

От тебя, от самой от себя, от всего,
Полюбившего осень, как лето.
Сад не просит от нас, как и мы от него,
Ничего, кроме слова и света.

Юнна Мориц
1969

(no subject)

Это звон бубенцов издалёка,
Это тройки широкий разбег,
Это черная музыка Блока
На сияющий падает снег.
...За пределами жизни и мира,
В пропастях ледяного эфира
Все равно не расстанусь с тобой!
И Россия, как белая лира,
Над засыпанной снегом судьбой.

Георгий Иванов 1894 - 1958

26 августа день памяти поэта.