November 18th, 2012

Фото автора guslyarov141946 гусляров е.н. на Яндекс.Фотках

Владимир Григорьевич Бенедиктов, русский поэт. Его сборник «Стихотворения» (1855) имел шумный успех. Все стихотворения Бенедиктова написаны в романтическом духе, чем и привлекли внимание читателей.

Владимир Григорьевич Бенедиктов - вероятно, самая скандальная фигура в русском поэтическом быту ХIХ столетия. Поэтическая судьба его складывалась странно, отчасти парадоксально. Тургенев вспоминал: "Стихотворения Бенедиктова появились в 1836 году маленькой книжечкой и привели в восхищение все общество, всех литераторов, критиков, всю молодежь. И я не хуже других, упивался этими стихотворениями, знал многие из них наизусть. В одном из писем Толстому Тургенев добавил любопытную деталь о том, как он плакал, обнявшись с Грановским, над книжкою стихов Бенедиктова и пришел в ужасное негодование, услыхав о дерзости Белинского, поднявшего на них руку...".
Действительно, вначале поэт имел шумный успех, иные ценители ставили его даже выше Пушкина. Но затем имя Бенедиктова оказалось едва ли не навсегда сопряжено с понятием "бенедиктовщина", что, с легкой руки Белинского, означало: банальность, шаблонность поэтического мышления, невысокий вкус.
Однако вкус, как и безвкусица - понятие историческое. Сегодня нас восхищает в том или ином художественном создании то, что современниками воспринималось как дурновкусие или нарушение традиций и наоборот. Совершенное же всегда в какой-то мере посредственно. Как говорил Жюль Ренар, "вкус - это, быть может, боязнь жизни и красоты". Поэтам, гордящимся своим вкусом, никогда никого своею поэтическою манерой не оскорбляющим, но никого по-настоящему и не радующим, т.е. эпигонам, есть чему поучиться у Бенедиктова: самостоятельности и поэтическим дерзаниям.


Поэтическую искренность Бенедиктова, особенно в обращении к темам духовным, доказывает созвучность его стихов нашему времени, иные из них будто сегодня написаны. Как, например, стихотворение "К России":


Не унывай! Все жребии земные
Изменчивы, - о дивная в землях!
Твоих врагов успехи временные
Пройдут, как дым, - исчезнут, яко прах,
Все выноси, как древле выносила,
И сознавай, что в Божьей правде сила,
А не в слепом движении страстей;
Не в золоте, не в праздничных гремушках,
Не в штуцерах, не дальнометных пушках
И не в стенах далеких крепостей,
Да, тяжело... Но тяжелей бывало,
А вышла ты, как Божий день, из тьмы:
Терпела ты и в старину не мало
Различных бурь и всякой кутерьмы.
От юных дней знакомая с бедами,
И встарь ты шла колючими путями,
Грядущего зародыши тая,
И долгого терпения уроки
Внесла в свои таинственные строки
Суровая История твоя.

Остается лишь удивляться, как точно поэт угадал и отметил наши беды, нашу боль, наши проблемы. Из глубины времени обращая к нам жесткий вопрос, поэт указывает каждому и собственную вину в собственных же бедах:


А мы так много в сердце носим
Вседневной лжи, лукавой тьмы -
И никогда себя не спросим:
О люди! хриситане ль мы?
Творя условные обряды,
Мы вдруг, за несколько монет,
Ото всего отречься рады,
Зане в нас убежденья нет,-
И там, где правда просит дани
Во славу Божьего креста,
У нас язык прилип к гортани
И сжаты хитрые уста.

Фото автора Gala на Яндекс.Фотках

Взгляните. Как вьется, резва и пышна,
Прелестница шумного света.
Как носится пламенным вихрем она
По бальным раскатам паркета.
Владычицу мира и мира кумир -
Опасной кокеткой зовет ее мир.
В ней слито блистанье нескромного дня
С заманчивой негою ночи;
Для жадных очей не жалеют огня
Ее огнестрельные очи;
Речь, полная воли, алмазный наряд,
Открытые перси, с кудрей аромат.

Бенедиктов Владимир Григорьевич

Фото автора Юлия Медведева на Яндекс.Фотках

Кузнецов Павел Варфоломеевич. Степной пейзаж с юртами. 1913

Павлу Кузнецову не было еще и тридцати, когда его картины стали частью знаменитой экспозиции русского искусства, устроенной Дягилевым в Париже. Павел Варфоломеевич Кузнецов принадлежал к числу самых выдающихся представителей символизма в русской живописи. Расцвет творчества художника пришелся на первые годы 20-го века: «Натюрморт с хрусталем», «Восточный мотив», «В степи».

(no subject)

ОСЕННЯЯ СЛЕЗА

Смотри: осенняя слеза
Средь листьев засверкала
У ног, а лето, не сказав,
Лишь сном далеким стало.

Платочки белые берез
По-сиротски мелькают.
Как-будто маму на погост
Сегодня провожают.

Уже заснеженная даль
Протоптана не нами.
Насквозь меня пронзает сталь
Холодными ветрами.

Холодный пожелтевший лист
Прижму к губам горящим…
О, сделай милость, возвратись
К нам ,лето,день вчерашний!

 

Саломея Нерис, литовская поэтесса.

(no subject)

НОЧНОЙ ЛИВЕНЬ
(На даче)

Напои меня малиной,
Крепким ромом, цветом липы...
И пускай в трубе каминной
Раздаются вопли, всхлипы...
Пусть, как в лучших сочиненьях,
С плачем, с хохотом, с раскатом
Завывает все, что надо,
Что положено по штатам!
Пусть скрипят и гнутся сосны,
Вязы, тополи и буки.
И пускай из клавикордов
Чьи-то медленные руки
Извлекают старых вальсов
Мелодические вздохи,
Обреченные забвенью,
Несозвучные эпохе!..

Напои меня кипучей
Лавой пунша или грога
И достань, откуда хочешь,
Поразительного дога,
И чтоб он сверкал глазами,
Точно парой аметистов,
И чтоб он сопел, мерзавец,
Как у лучших беллетристов...

А сама в старинной шали
С бахромою и с кистями,
Перелистывая книгу
С пожелтевшими листами,
Выбирай мне из "Айвенго"
Только лучшие страницы
И читай их очень тихо,
Опустивши вниз ресницы...

Потому что человеку
Надо, в сущности ведь, мало...
Чтоб у ног его собака
Выразительно дремала,
Чтоб его поили грогом
До семнадцатого пота
И играли на роялях,
И читали Вальтер-Скотта,
И под шум ночного ливня
Чтоб ему приснилось снова
Из какой-то прежней жизни
Хоть одно живое слово.

 

Стихи Дона Аминадо (Шполянского):

(no subject)

Города и годы

Старый Лондон пахнет ромом,
Жестью, дымом и туманом,
Но и этот запах может
Стать единственно желанным.

В страшном каменном Нью-Йорке
Пахнет жеваной резиной,
Испарением асфальта
И дыханием бензина.

Ослепительный Неаполь,
Весь пронизанный закатом,
Пахнет мулами и слизью,
Тухлой рыбой и мускатом.

Город Гамбург пахнет снедью,
Лесом, бочками и жиром,
И гнетущим, вездесущим,
Знаменитым добрым сыром.

У Варшавы запах сладкий,
И дразнящий, и несложный,
Запах сахарно-мучнистый,
Марципаново-пирожный.

А Севилья пахнет кожей,
Кипарисом и вербеной,
И прекрасной чайной розой,
Несравнимой, несравненной.

Вечных запахов Парижа
Только два. Они все те же:
Запах жареных каштанов
И фиалок запах свежий.

Есть что вспомнить в поздний вечер,
Когда мало жить осталось,
То, чем в жизни этой бренной
Сердце жадно надышалось!..

Но один есть в мире запах
И одна есть в мире нега:
Это русский зимний полдень,
Это русский запах снега.

Лишь его не может вспомнить
Сердце, помнящее много.
И уже толпятся тени
У последнего порога.

 

Дон Аминадо

Фото автора random-499 на Яндекс.Фотках

Павел Митков

"Магия искусства - в движении. Каждое движение уникально само по себе и проводит к созданию красоты и эмоции. Искусство представляет собой первичую эмоцию - его не нужно обдумывать, его просто надо творить.", говорит Павел Митков, а его уникальный талант и исключительный творческий размах делают его самым продоваемым современным болгарским художником не только у нас, но во всем мире. "Моя любимая тема - мокрый город, будь то София, Париж или Берлин – важно, чтоб был город и тот был мокрым." Митков черпает свое вдохновение в красоте природы и улиц, магии старых домов, мостов, фонтанчиков, церквей - в красоте, которая присутствует везде, но мы ее часто не замечаем.

Будучи скандально молод, Павел Митков имеет за сипной более 30 самостоятельных выставок в Европе и США: Mанила, Филиппины (1998), Дубай, ОАЭ (1998), Тесалоники, Греция (2000), Будапешт, Венгрия (2002), Вена, Австрия (2003), Варшава, Польша (2003), Вашингтон, Нью Йорк и Чикаго, США (2003-2004), Токио, Япония (2005) и др.

(no subject)

Известно, в мире все лишь суета сует:
Будь весел, не горюй, стоит на этом свет.
Что было, то прошло, что будет — неизвестно,
Так не тужи о том, чего сегодня нет.
Омар Хайям

(no subject)

  • ... Hад будущим человек задумывается, над настоящим раздумывает, прошлое — придумывает...
  • Жизнь есть комедия для тех, кто думает и трагедия для тех, кто чувствует.

 

Из мыслей Дона Аминадо

(no subject)

Вы бывали в Провансе?
Там лавандовый цвет на заре
на ресницы ложится сиреневым тоном.
Мир чарующих танцев,
молодое вино в ноябре
дивный мед и миндаль, и подсолнухов звоны.

Виноград, кипарисы,
а дыхание Грасса весной
растревожит сознание сладкою дымкой.
Вечно-древние тисы,
и лазурного моря прибой
Вам нашепчет мелодию утра с улыбкой.

(no subject)

Как жадно, затая дыханье,
склоня колена и плеча,
напьюсь я хладного сверканья
из придорожного ключа.

И, запыленный и счастливый,
лениво развяжу в тени
евангелической оливы
сандалий узкие ремни.

Под той оливой, при дороге,
бродячей радуясь судьбе,
без удивленья, без тревоги,
быть может, вспомню о тебе.

И пеньем дум моих влекома,
в лазури лиловатой дня,
в знакомом платье незнакома,
пройдешь ты, не узнав меня.

1923, Сольес-Пон

Владимир Набоков "Прованс".

Фото автора OLGA DAN на Яндекс.Фотках

ЛАВАНДА...
"Вокзал  в  Симферополе,  лето,
Кругом  копошится  народ
Девчонка,  вся  в  лето  одета
В  корзинке  цветы  продает.

Тихонько  стоит  у  ограды
Исколоты  пальчики  в  кровь
"Купите  букетик  лаванды
Купите  душистых  цветов

Колючие  стебли  сухие
У  вас  до  зимы  простоят
Лаванды  цветочки    простые,
Но  нежен  у  них  аромат.

В  горах  их  сама  собирала,
Для  вас  их  в  букеты  плела.
Так  долго  сюда  добиралась,
К  вам  лета   частичку,  несла.

В  корзинке  на  веточках  вьется
Воздушный  и  синий  туман.
В  цветах  есть  и  небо  и  солнце,
Задаром  почти  вам  отдам."

Спешат  и  проходят  все  мимо.
Торопятся,  шагом,  бегом
Не  видя  цветов  и  корзины
И  просьбу  не  слыша  ее.

Платформа,  прощанье,  приветы
Толпится  народ  на  краю.
"Возьмите,  прошу  вас,  букетик,
Возьмите,  я  просто  дарю.

Дарю  не  букетик,  а  лето
Поймете  вы  это  потом,
Когда  в  другом  городе  где-то
Его  аромат  войдет  в  дом.

Трав  горных  услышите  трепет,
И  шелест  на  склонах  лугов,
И  нежный,  изысканный  цвет  их
Чаруя,  навеет  вам  снов"...

Уж  близится  вечер,  темнеет.                                             
Вокзал  свои  свечи  зажжет.
Стоит  босоногая  фея
Частичку  души  раздает."

Фото автора shliakhovaya-irina на Яндекс.Фотках

Чай с мятой и лавандой

Чашка чая с лавандой и мятой
И раздумья о жизни в тиши,
Об ушедших годах безвозвратно,
О мытарствах бродяжьей души…

Проступают в ночном застеколье
Очертанья таинственных лун…
Свой напиток цветочно-любовный
Мне предложит чайханщик-колдун…

Ароматною мятною дымкой
Обернувшись в бездонной ночи,
Со стихами родными в обнимку
Помолчу у неяркой свечи…

Теплотой долгожданного счастья
Разольется в душе как-то вдруг
Аромат мятно-пряного чая,
Стихотворно-чаёвничий дух…

Наталия Рыбакова

Ингредиенты
4 пакетика зеленый или черный чай
1,5 чайных ложек цветы лаванды
1 штука веточка свежей мяты
Для того чтобы приготовить рецепт зеленого чая с лавандой нам необходимо 1 литр кипятка вылить в стеклянный кувшин с чаем и лавандой.
Накрываем крышкой и настаиваем 5 минут.

(no subject)

Ноябрьская осень –
Бальзаковская дама:
Наряд скромнее носит
И любит мелодрамы,

От чувств всё чаще плачет
И смотрит с грустью в дали,
Тоску о прошлом прячет
Под крылья снежной шали.

Сердясь на отраженье,
Всё реже смотрит в лужи.
Но с неким упоеньем
В печальном вальсе кружит...

Ноябрьская осень –
Бальзаковская дама,
У неба слёзно просит
Влюблённого Адама.

С душою скрытой Евы
Предчувствует миг страсти:
Ждёт, с трепетом во чреве,
Декабрьское счастье.

Натали САМОНИЙ

Фото автора klarissa-est на Яндекс.Фотках

Монолог «художника»

Прожитая жизнь – сложенье чисел:
сумма дней, недель, мгновений, лет.
Я вдруг осознал: я живописец,
вечно создающий твой портрет.

Для импровизаций и художеств
мне не нужен, в общем, черновик.
Может, кто другой не сразу сможет,
я ж эскизы делать не привык.

Я малюю на живой модели:
притушил слезой бездонный взгляд,
легкий штрих – глазищи потемнели,
потому что вытерпели ад.

Я прорисовал твои морщины,
в волосы добавил белизны.
Натуральный цвет люблю в картинах,
я противник басмы или хны.

Перекрасил – в горькую! – улыбку,
два мазка – и ты нехороша.
Я без красок этого добился,
без кистей и без карандаша.

Близких раним походя, без смысла,
гасим в них глубинный теплый свет.
Сам собою как-то получился
этот твой теперешний портрет…

Эльдар Рязанов