Наклоняясь над брусчатой мостовой,
Ощущаешь, как ворчит о чём-то щебень,
Как из луж крадёт луну полночный вор.
Как сопят во сне усталые витрины –
Потускневшие наряды, блеклый грим,
Как являют тёплый свет свой изнутри нам,
Глазки жёлтые сощурив, фонари...
Саша Семыкин
