Уже стоят стога.
За опустевшим станом
Обские берега
Затянуты туманом.
И на стерне роса
До самого откоса.
И птичьи голоса
Всё реже над покосом.
Уснувшая вода
Не шелохнётся даже.
Законченность труда,
Сезона и пейзажа...
Уменьшенный рекой,
Что вдаль туман уносит,
Пасётся красный конь -
Спокойный, словно осень...
***
Утром дождь, потом подсохнет.
Принимая важный вид,
Приосанится подсолнух
И на солнце поглядит.
День, пока светило светит,
Красоваться он не прочь,
Но, не дрогнув, стойко встретит
Наступающую ночь.
В темноту стараясь влиться,
Возвышаясь над ботвой,
Лишь укутается в листья -
Как в накидку часовой.
***
Поэзия немногословна
И откровенна до конца -
Порой берёт за души, словно
Прямой наводкой бьёт в сердца.
Зачем, никак не ставя точку,
Длить прозаическую речь,
Когда одна способна строчка
Очаровать или обжечь...
***
Неясность раннего рассвета -
Как новый лист черновика...
Вне суеты творят поэты,
Рассчитывая на века.
А мне уйти не удаётся
От крупных дел и чепухи -
Чем напряжённее живётся,
Тем чаще пишутся стихи...
***
Это август, его доброта,
Торопливые ливни ночами...
Приоткроются вскоре врата
Для осенней любви и печали.
Холода подступают уже,
Но отчётливей дальнее зренье...
До конца не досказан сюжет,
Не дописано стихотворенье...
