mary_hr5 (mary_hr5) wrote,
mary_hr5
mary_hr5

Categories:

Борис Куликов

ДОНЩИНА

Родная степь…
Бескрайние покосы.
Кузнечики куют,
Как ковали,
Да солнце
По колено бродит в росах,
Да шепчутся о чём – то ковыли.
Вздыхаю полной грудью
Терпкий запах,
И радостно кружится голова!
Бреду за солнцем
По траве на запад,
Шепчу земле хорошие слова.
Поля мои,
Сады мои зелёные, мой тихий Дон,
Озёра, как моря…
Моя Донщина, солнцем прокалённая,
Ты, сердце, до кровинушки моя.
Свирепы ветры
И дождей так мало.
В июле сводит дух
От духоты…
Но сколько слёз
и крови ты впитала,
наверное,
лишь знаешь только ты.
Моря казачьей крови неуёмной
И вдовьих слёз, что солоно-горьки…
Здесь потому такие чернозёмы.
И бельмами глядят солончаки!
Всё было, вёс.
Но поросло бурьяном,
И не прошло,
Как невозвратный сон…
Но запах твой,
Горячий и медвяный,
Но окоём волнуется,
как Дон.
И жизнь течёт,
И мчится время быстро,
Цветут сады.
На речке малыши
В ладони ловят солнечные брызги.
И неба синь.
И песни от души…
Дымит завод.
Стоят хлеба густые,
Идут казачки в табор на обед…
Моя Донщина,
Дочь моей России,
Я по-сыновьи кланяюсь тебе.


Воспоминанье

Я не обидел вас ни взглядом,
Ни словом вас не оскорбил.
Быть не отваживался рядом –
Я молча издали любил.
А вы об этом и не знали,
Полуулыбкою дразня,
Вы в разговоре называли
Надменным мальчиком меня.
И возносили надо мною
Свою торжественную власть…
Я лез для вас порой ночною
В сады чужие груши красть.
Ах боже мой, Да что там груши,
Я ради вас (ведь я любил)
Любую б заповедь нарушил,
Любую б гору своротил.
О, как я месяц тот осенний
Благословлял и проклинал,
О, как ко всем, и даже к тени
Я вас угрюмо ревновал.
Но было вам легко смеяться,
Ворованные груши есть…
Сравнялось мне тогда семнадцать,
А вам, я помню, двадцать шесть.
Всё отдал бы, чтобы ни взглядом,
Ни словом вновь не оскорбить,
Быть не отваживаться рядом,
А просто издали любить.

Элегия

Над тихой заводью реки
Роняли гуси крик прощальный,
И сиротливо и печально
Им отвечали тростники.
Устало лето догорало
Костром багряным сентября...
По гибким лозам краснотала
Стекала алая заря.
И было столько тяжкой грусти
В природе русской,
Что, когда
Роняли крик прощальный гуси,
Стонала чёрная вода.
Ей откликались дол и веси,
Дрожал берёзовый опал.
И голос запоздалой песни
За волглым лесом умирал.



КУЛИКОВ Борис Николаевич (1937 – 1993) родился в станице Семикаракорской Ростовской области. Окончил историко-филологический факультет Ростовского университета. Работал комбайнёром, сталеваром, каменщиком. Поэтические сборники: «Вербохлёст», «Сенокосная пора» (оба – 1967 год), «Чудный месяц» (1972), «Поле Куликово» (1973), «Круговерть» (1987) и другие. Писал также прозу. Лауреат премии имени М. Шолохова. Жил в станице Семикаракорской.
Tags: В день рождения поэта, Дон, ностальгия, родина
Subscribe

  • (no subject)

    Выйдя под дождь и воздух вдохнув сырой, блик синевы замечу на горизонте... Осень, прошу, опять надо мной раскрой новой надежды лёгкий прозрачный…

  • Белла Ахмадулина

    Дождь в лицо и ключицы, и над мачтами гром. Ты со мной приключился, словно шторм с кораблем. То ли будет, другое... Я и знать не хочу - разобьюсь…

  • (no subject)

    На расстоянии покоя.. держи плохое.. На расстоянии руки - тех, что до одури близки... На расстоянии забвенья держи, что не имеет уж значения... На…

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

  • 3 comments