Все воспоминания - они выплывают из молочной белизны. И там тоже
так много белого - молочная пенка, сладкая, тающая, и молочник в лучах
утреннего солнца, и сливочная нежность, булочка с маслом на завтрак.
Белый день, зефир, который покупался к праздникам, вязаная салфетка под ночником и пуховой бабушкин платок, пахнущий домом, зимой и заботой.
А дальше - белый парус надежды, белые чайки и мечта о море и свободе,
белые надежды, одежда, развевающаяся на ветру. И что-то тебя звало и
обещало. И обещания тоже были белого цвета - самого яркого и свежего.
И еще - всегда ждешь снега. И тогда, и сейчас. Томительно, невозможно.
Любого - мягко окутывающего землю периной или только присыпающего сахарной пудрой, чуть сглаживающего все несовершенства мира.
Пусть только придет и убелит, словно очистит. И очищение поплывет по морозному воздуху колокольным звоном, взлетит белым голубем, заиграет
на солнце первозданной какой-то новизной, почти святой.
Пусть белый слепит и возводит над тобой арки, распускается цветами
на окнах и летит тебе навстречу, целуя и обжигая.
И рождает Покой.
Такой немыслимо-глубокий, будто сам Господь держит тебя в своей ладони,
и ты теперь Дома. Возвращенный и возвратившийся.
В жизнь, и в то, что за гранью.
В Первозданно Белый.
Юлия Прозорова
https://www.liveinternet.ru/tags/зима%20юлия%20прозорова/
