Россия, белая от снега
И золотая от сосны…
Следы последнего набега
Уже как будто не видны.
А столько тёмной хмари было
И горькой мглы наволокло…
Но всё лазурью затопило
И белым снегом замело.
И над раздольем звучной рани,
Легко катясь во все концы,
Звенят в серебряном тумане,
Быть может, счастья бубенцы.
И, замирая в зябких сенцах,
С особым вкусом,
Не спеша,
Любому звуку вторит сердце
И откликается душа.
Виктор Коротаев
http://www.rospisatel.ru/korotajev_v-stihi.htm
