Она стояла в черном пальто
и сиреневом платке,
по-парижски повязанном на голове.
Ее чуть пухлые губы
казались двумя каплями тумана
на стекле, отразившем луну.
Она не выглядела беззащитной,
скорее нездешней, но
не подозревающей об этом,
смиренной путешественницей
изо дня в день,
вскормленный любовью и злом.
У меня не было цветов
и сердца,
когда я подошел к ней
и встал рядом.
Она не заметила меня,
задумчиво вглядываясь в поток автомашин,
стоя среди чужих,
незнакомых ей лиц
и фигур, в своей окаменелости
напоминавших ряды
могильных крестов
где-нибудь в провинции.
Все они ждали чего-то
и она ждала вместе с ними,
затерянная королева
с лилией на плече.
А когда она наконец обернулась
и посмотрела в мою сторону,
я сделал шаг назад
и растворился в толпе.
Я не могу простить себе,
я не могу понять,
почему не заговорил с ней,
почему не увидел,
как сложатся в птичью улыбку
ее губы?
Может быть, ответ прост.
Может быть, он понятен мне.
Но давным-давно прошли те времена,
когда я признавался себе
в подобных вещах.
Я сижу теперь здесь,
рисую на скатерти птиц,
о вашем черном пальто
я не скажу никому.
с http://excitermag.net/parijanka.html
