mary_hr5 (mary_hr5) wrote,
mary_hr5
mary_hr5

Category:

Марина Степнова: Компот из осени

Осень вообще – время смысла. Даже в октябре, когда рынки снова становятся скучными и дорогими, а небо опускается на город по самые брови. И в ноябре, когда под ногами уже не чавкает, а хрустит. Наступишь на край подмерзшей лужицы – и сквозь прозрачное, хрупкое проступит черная жижа. Поздней осенью понимаешь всю ценность дома, тепла. Плед, чай, слезящиеся, запотевшие окна. В детстве стекла замерзали – и к ним можно было приложить горячий нос и протаять себе окошко в загадочное будущее. Сейчас стекла не индевеют – жалко. Будущее все время с нами – видимое, скучное. От этого немного грустно.

Но грусть и осень – это почти синонимы, так что все хорошо. Все правильно. Правильно сидеть дома, всей семьей, читать книжки вслух, тихо разговаривать. Долго-долго не зажигать свет, пока совсем не стемнеет. А потом щелкнуть выключателем – и радоваться, что от абажура такой теплый круг, надежно защищающий от холода и дрожащих за окном голых деревьев. Поздней осенью все, выращенное в сентябре, перебирается в банки и отдыхает в кладовой.

Как, вы не варили варенье? Не солили огурцы? Не помешивали в большой кастрюле огнедышащее лечо? Зря. Вы прошляпили целую осень. Конечно, в магазинах можно купить все что угодно. Но в конце ноября вы не сможете открыть банку своего вишневого компота, налить в чашку и дать ребенку кусок белого хлеба – чтобы баловался, пропитывал соком мякиш и вылавливал ягоды неуклюжей ложкой.

Без всего этого будет очень трудно дотерпеть до весны.

http://www.aif.ru/health/life/46362
Tags: осень
Subscribe

Recent Posts from This Journal

  • Летний вечер

    Последние лучи заката Лежат на поле сжатой ржи. Дремотой розовой объята Трава некошеной межи. Ни ветерка, ни крика птицы, Над рощей — красный диск…

  • (no subject)

    Да не коснутся тьма и тлен Июньской розы на окне, Да будет улица светла, Да будет мир благословен И благосклонна жизнь ко мне, Как столько лет назад…

  • (no subject)

    * * * Читаю книгу на балконе, иль на диване, иль в вагоне, глаза смыкая от натуг, и книга вдруг перерастает в листву каштана, в птичью стаю, в колес…

  • Post a new comment

    Error

    Anonymous comments are disabled in this journal

    default userpic

    Your IP address will be recorded 

  • 0 comments