Не понимаю, 
что со мною сталось? 
Усталость, может,- 
может, и усталость. 
Расстраиваюсь быстро 
и грустнею, 
когда краснеть бы нечего - 
краснею. 
А вот со мной недавно было в ГУМе, 
да, в ГУМе, 
в мерном рокоте 
и гуле. 
Там продавщица с завитками хилыми 
руками неумелыми и милыми 
мне шею обернула сантиметром. 
Я раньше был несклонен к сантиментам, 
а тут гляжу, 
и сердце болью сжалось, 
и жалость, 
понимаете вы, 
жалость 
к ее усталым чистеньким рукам, 
к халатику 
и хилым завиткам. 
Вот книга... 
Я прочесть ее решаю! 
Глава - 
ну так, 
обычная глава, 
а не могу прочесть ее - 
мешают 
слезами заслоненные глаза. 
Я все с собой на свете перепутал. 
Таюсь, 
боюсь искусства, как огня. 
Виденья Малапаги, 
Пера Гюнта,- 
мне кажется, 
все это про меня. 
А мне бубнят, 
и нету с этим сладу, 
что я плохой, 
что с жизнью связан слабо. 
Но если столько связано со мною, 
я что-то значу, видимо, 
и стою? 
А если ничего собой не значу, 
то отчего же 
мучаюсь и плачу?! 

1956

Евгений Евтушенко