mary_hr5

Свет вечерний мерцает вдоль улиц,
Словно призрак, в тумане плетень,
Над дорогою ивы согнулись,
И крадется от облака тень.

Уж померкли за сумраком хвои,
И сижу я у крайней избы,
Где на зори окно локовое
И крылечко из тонкой резьбы.

А в окно, может, горе глядится
И хозяйка тут — злая судьба,
Уж слетают узорные птицы,
Уж спадает с застрехи резьба.

Может быть, здесь в последней надежде
Всё ж, трудясь и страдая, живут,
И лампада пылает, как прежде,
И всё гостя чудесного ждут.

Вон сбежали с огорка овины,
Вон согнулся над речкою мост —
И так сказочен свист соловьиный!
И так тих деревенский погост!

Всё он видится старой старухе
За туманом нельющихся слёз,
Ждёт и ждёт, хоть недобрые слухи
Ветер к окнам с чужбины принёс.

Будто вот полосой некошёной
Он идет с золотою косой,
И пред ним рожь, и жито, и пшёны
Серебристою брызжут росой.

И, как сторож, всю ночь стороною
Ходит месяц и смотрит во мглу,
И в закуте соха с бороною
Тоже грезят — сияют в углу.

Сергей Клычков, 1914
из книги "Дубравна" (1918)

Локовое (точнее, волоковое) окно — небольшое смотровое и вентиляционное окно высотой обычно в одно бревно, запирающееся задвижкой — "волоком".

Осенние журавли

Сквозь вечерний туман мне под небом стемневшим
Слышен крик журавлей все ясней и ясней…
Сердце к ним понеслось, издалёка летевшим,
Из холодной страны, с обнаженных степей.
Вот уж близко летят и все громче рыдая,
Словно скорбную весть мне они принесли…
Из какого же вы неприветного края
Прилетели сюда на ночлег, журавли?
Я ту знаю страну, где уж солнце без силы,
Где уж савана ждет, холодея, земля
И где в голых лесах воет ветер унылый,
– То родимый мой край, то отчизна моя.
Сумрак, бедность, тоска, непогода и слякоть,
Вид угрюмый людей, вид печальный земли…
О, как больно душе, как мне хочется плакать!
Перестаньте рыдать надо мной, журавли!

1871

8 сентября 2024 года - Всемирный день журавля. Этот день отмечается ежегодно во второе воскресенье сентября. https://my-calend.ru/holidays/vsemirnyy-den-zhuravlya

Пахнет осенью. А я люблю осень. Что-то необыкновенно грустное, приветливое и красивое.. взял бы и улетел куда-нибудь вместе с журавлями.

© Антон Павлович Чехов

Улететь куда нибудь
Вместе с журавлями,
К югу крылья развернуть,
В даль за облаками,
За вечернею зарей,
За сбежавшим летом,
Над землёй, и над бедой,
Затеряться где-то.
Вновь свободу обретя,
Радостно, беЗпечно,
С ветром говорить шутя,
О проблемах вечных.
Пахнет осень тишиной,
Прелою травою,
Этой мирной красотой
Сердце успокою.
Грусть осеннюю любя,
Выплакать дождями,
Все, что понесли скорбя,
От чего устали...

Августа Тараканова 2021г.

А осень пахнет медом и лимоном,
Горячим чаем, чабрецом и хлебом,
И мыслями о чем-то невесомом
И радостью волшебного рассвета...

А осень так красиво наступает,
Бесшумно листья под ноги бросая,
А дома тебя кто-то согревает
С тобою в аромате чая тая...

Ксения Ахиярова

***

Вот и кончилось лето — как тихо оно шелестело,
на прощанье листвой. Потому и стою оробело
в голом сквере моём, на засыпанной снегом дорожке,
по колено в любви и тоске. Подожди хоть немножко,
хоть немного, прошу. Я ещё не успел оглядеться
и прижаться щекой. Потому и хватаюсь за сердце,
что не видел цветов твоих синих, и жёлтых, и алых —
не срывал их в бою комарином, в руках не держал их.
Думал всё, что успею ещё, добегу и успею.
На последней пустой электричке доеду, успею.
Оказалось, что я опоздал. Оказалось иначе.
Потому и за сердце держусь я. И видимо, плача:
«Всё могло быть иначе, неделю назад оглянись я —
и цветы и, не знаю, такие зелёные, листья».

1996


***

Как рыдают под серым дождем,
как рыдают мои аониды.
Бесконечные эти обиды:
никогда, никому, ни о чем.

Я боюсь каждой осенью, что
навсегда замолчу и заплачу.
Слезы вытру, лицо свое спрячу,
с головой завернувшись в пальто.

Я боюсь «никому, никогда»,
ибо знаю, что сердце из камня.
Превратиться боюсь в изваянье
и любимых забыть навсегда.

Позабыть эту горечь и стыд
за стихи, отвернуться от прозы.
...Дождь смывает последние слезы
с рук моих и с ресниц аонид.

 

Осень. Тишина в поселке дачном,
И пустынно-звонко на земле.
Паутинка в воздухе прозрачном
Холодна, как трещина в стекле.

Сквозь песочно-розовые сосны
Сизовеет крыша с петушком;
В легкой, дымке бархатное солнце -
Словно персик, тронутый пушком.

На закате, пышном, но не резком,
Облака чего-то ждут, застыв;
За руки держась, исходят блеском
Два последних, самых золотых;

Оба к солнцу обращают лица,
Оба меркнут с одного конца;
Старшее - несет перо жар-птицы,
Младшее - пушинку жар-птенца.

Бывает состояние души,
Когда совсем не хочется спешить,
А лишь на миг побыть в немой тиши
И просто жить.

Бывает состояние души,
Не важно, ночью или ранним утром:
Сотрешь из памяти осколков миражи,
А дальше вновь по заданным маршрутам

Мечтай...
Твори...
Дыши...

Анастасия Алтаева

С добрым субботним утром! ☕️🌹

* * *

Как трудно быть самим собой!

Но разве быть намного проще

Небесной чашей голубой

Над опустевшей белой рощей?

Всё суть – пространства кривизна.

Берёз немая белизна,

И бирюзы звенящей терем.

И лишь тебе дано познать,

Что он во времени затерян

Или, быть может, растворён

В одном из тысячи времен.

А ты попробуй, разберись,

Где чаши дно, где неба высь?

И след неясный на снегу,

И на березах – иней колкий,

И на далёком берегу –

Души алмазные осколки.

И ты пытаешься сложить

Из них подобие мозаик,

Поэт, мемуарист, прозаик –

Рисованную жизнь прожить,

Не получается… Художник

Меняет краски и холсты,

И не монах, и не безбожник –

Бежит от праздной суеты.

И снова в бездне голубой –

Немая белизна берёзы,

И неисполненные грёзы

О том, как быть самим собой.

март 2004

Джон Эткинсон Гримшоу родился 6 сентября 1836 года. Замечательный живописец Викторианской эпохи, наиболее известный своими городскими пейзажами, передающими туман и сумерки. Картины Гримшоу кажутся ловушками, в которые художник каким-то образом заключил лунный свет. Официальных последователей стиля Гримшоу не было, но даже при жизни его работы копировались и подделывались. Его полотна не слишком часто присутствовали на выставках, но они раскупались как горячие пирожки. Удивительный художник! Живописцу прекрасно удавалось изображать лунный свет, пробивавшийся сквозь дымку тумана. Именно картины Гримшоу сформировали образ типичного мрачноватого города викторианской эпохи. Но Гримшоу и художник Света! В его пейзажах чувствуется некая таинственность, ожидание проявления какого-то волшебства. Он писал пейзажи, проработанные до малейших деталей, с тщательным выбором освещения и цвета.
Гримшоу не оставил после себя никакого письменного наследия: ни писем, ни статей, ни книг. Он умер 13 октября 1893 года в Лидсе. Его творчество было забыто, и интерес к нему появился лишь во второй половине XX века, когда прошли несколько его крупных выставок. Крупнейшее собрание работ Гримшоу находится в городской галерее Лидса.